La fuente

Everybody knows (poema de Eloy Sánchez)

2012-02-01T16:31:00.001+01:00

Aquí, "Lágrimas en la lluvia", el blog del poeta.

Everybody Knows

Viajamos en naves de madera hacia el colapso
-dirán
los que nos sobrevivan-
por no haber manchado de barro las calles,
por no habernos manchado de barro en las calles
ni gritar el grito que punzaba en lo hondo
de las gargantas secas.

Yo me iré
a un lugar donde la memoria no tiene memoria.
Dejad al menos
a los hijos de mis hijos
una lanza para la rebeldía.

(Eloy Sánchez)

Muchas gracias, Eloy.

Un poema de Crítica Feroz (una entrada y poema de Tomás Rivero)

2012-01-30T07:50:00.002+01:00

El blog de este enorme poeta, aquí.

Injusta y bellacamente casi inédita su poesía, esto mismo me habla de o la sinvergonzonería o la escasez de luces del negocio editorial español. De juzgado de guardia. A ver si algún día inventan una ley que castigue a las empresas que no lleven adelante ese trabajo para el que se supone son creadas, por no cumplir con las expectativas con las que aureolan sus nombres para poder vender o lavarnos la mente con sus recursos publicitarios, y se les exige que cumplan con la responsabilidad social que conlleva el hecho de crear una empresa, o una simple asociación beneficiada con las correspondientes subvenciones, en este caso editora de poesía o de literatura en general.

(se reproduce entrada completa)

Un poema de Crítica Feroz

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano

de una metrópoli que se cree moderna....

-Arthur Rimbaud-

Soy un ciudadano de una modesta urbe

La ciudad fue plasmando en argollas una atadura metafísica
a una sociedad dispuesta a las cadenas
y para ello apostó a estratégicos francotiradores
que dieron orden de sangre al color arquitecto.
Ganó así durante siglos el hormigón calidad de carotina
abriendo sus venas a linfocitos ganglios.
Sobre pedestales de acero edificó ídolos
maniatando con precisión a mujeres y hombres
contó para ello con ciertos sujetos
traidores como siempre
pues lo hubo
repitiéndose esos periodos de soledad
donde la historia fracasa tantas veces
que una vez más no importó en demasía
ni pusieron reparos esos núcleos sociales
que eran minoría representantes conscientes dicen ellos
de las masas los muchos los excesos.

Así fue llamada democracia
a esa tarea donde el sello redentor la impronta
la huella fielmente ordenada en el archivo
edifica colabora evitando la dispersión
y así organiza la diáspora el hombre más humano
sabe todo de nosotros y acontece cuando dormimos
la suciedad
el fin.
Se recomienza otro siglo otra historia
protagonistas nuevos se suman al dígito
se inventa un poeta otro poema
y la historia va aprendiendo a protegerse.

Dices tierra y te llenas de aire desnudo solemne casi ciego
en un hermoso laberinto donde se descubren a ciertas alturas
músicas y fuegos. Hembras desnudas. Caballos con los belfos
manchados de manzanas azules.
Dices amo y tu boca se llena de besos que nunca usa nadie.
Y ella acaricia tu nunca y allí siempre hay alguien
que piensa por ti que piensa en tomarte.

Quién sabe medir las distancias con paciencia soportar los diarios
comprender las noticias o las naciones
quién será descubierto cada hora en su profundo miedo extranjero
colaborador terrorista sujeto dudoso o poeta
descarnado a cada instante para desear ser ave volar lejos
como papel en las aceras viento llevadero a lugares inseguros
pulpa de celulosa empapada en tinta mojada por la lluvia
garabateadas palabras borradas difuminadas
traídas por agua de cloacas hasta las playas pobladas
de bellezas varias residuos clónicos de nuestra pobreza.

Quién sabe decir justo este día acabo y me renuevo
quién dice ya la palabra que a la lengua da el olfato de tu placer
quién lo conoce también al acariciar el dolor tan bien
los sonidos tu voz tu ruido delator del goce
deleite difamador mientras se derrama el café
y un hombre venido invasor puede ser mi traidor.

Y desde todas partes me anuncian llegadas de seres
triunfantes exitosos y felices.

Y yo me expongo para ser devorado.

(Tomás Rivero)

Edipo y el enigma (Poema de Borges)

2012-01-26T22:39:00.001+01:00

Me lo he traído de esta entrada de Juan Carlos Sánchez Sottosanto (ÉSTA) perteneciente a la antología que continúa publicando.

Edipo y el enigma

Cuadrúpedo en la aurora, alto en el día
Y con tres pies errando por el vano
Ámbito de la tarde, así veía
La eterna esfinge a su inconstante hermano,
El hombre, y con la tarde un hombre vino
Que descifró aterrado en el espejo
De la monstruosa imagen, el reflejo
De su declinación y su destino.
Somos Edipo y de un eterno modo
La larga y triple bestia somos, todo
Lo que seremos y lo que hemos sido.
Nos aniquilaría ver la ingente
Forma de nuestro ser; piadosamente
Dios nos depara sucesión y olvido.

Jorge Luis Borges

Cuando la lluvia no te alcanza... en esta casa

2012-01-24T17:20:00.000+01:00

Hoy me ha llegado un precioso regalo por correo, el último poemario de Eva Márquez. Eva es mi amiga, así que me conforta tenerlo en mis manos, por eso he querido retratarlo junto a tres rosales enanos que acabo de trasplantar como símiles y casi iconos de los que cuidaba en el campo.

Un mundo mejor

El mundo no será mejor

porque un día cualquiera

ocurra el milagro que solucione

este mundo.

No. Este mundo

sólo podrá ser mejor

el día en que todos comprendamos

que para llegar a este mundo

hemos de hacer las mismas cosas

que hacemos cada día,

pero haciéndolas

MEJOR.

(Eva Márquez, de "Cuando la lluvia no te alcanza")

El regreso

2012-01-22T22:17:00.001+01:00

El regreso

(Autor: Antonio el mentiroso)

Por el camino de los juncos, por la colina junto al río, ya se ve llegar a Ulises el que partió, a Simbad sin barco ni ricas mercancías. Vuelve a la isla de su infancia, al sol que vio nacer. Le saluda el viento entre las ramas: "¿No eres tú aquel que partió a ver mundo, no eres aquel que una noche, cuando hasta la luna yacía arropada bajo oscuras nubes, abandonó hogar, familia y amigos?" Los gorriones, inteligentes, rebuscando en su bolsa alguna miga de pan duro, creen reconocerlo. "¿No eres tú aquel que soñaba aventuras y reinos perdidos, que nos hablaba de voluptuosos perfumes, de ciudades de Egipto?"

Y él responde, "Tristeza, solo encontré tristeza".

Ya llega a la puerta antigua, la de la muralla de ladrillo y cerámica, las ventanas que visitó cuando el cielo era joven y hacía poco que las islas flotaban en el mar. A esa, en la que arde una luz, se asoman unos ojos: "¿No eres tú aquel que prometió amor eterno, eterno cariño? ¿No eres aquel que dijo que volvería? Cuántas noches soñé que regresabas a matar a mis pretendientes, a reclamar mi corazón para siempre tuyo. Mas se secó esperándote, lo mató la certeza de que habías encontrado otros rizos en los que perderte, unos pechos más dulces donde posarte.

Y él piensa: "Tristeza, solo encontré tristeza".

En la casa todo sigue igual, ni las mesas ni las paredes se han movido. Tal como los huesos de un esqueleto, tampoco cambian de lugar. El perro viejo y ciego reconoce su olor: "¿No eres aquel niño que jugaba conmigo, que me lanzaba una pelota de cuero, me rascaba detrás de la oreja? ¿No me dejabas dormir en tu misma cama y me llevabas, todos los abriles, a oler las flores de los jardines? Las personas de esta casa murieron. Todos se fueron, solo quedo yo".

Y él lo acaricia, se sienta en un viejo cojín. Perdidos amigos y nave, perdido el amor en un mercado de Tiro, perdida la sabiduría de tanto buscarla, tan solo le quedaba Ítaca, su viejo sueño, su regreso tantas veces retrasado, un retorno al tiempo de esperanzas cálidas y caricias despreocupadas.

Y el polvo y las arañas asentados en la casa se acercan curiosos al intruso: "¿Y tú, has encontrado ya el asiento que buscabas?"

Y él responde: "Tristeza, donde me he sentado lleva el nombre de tristeza".

o0o

Autor: Antonio el mentiroso.

Su blog: The liar's lair

Muchas gracias, Antonio.

Grecia y Roma en la lengua de Castilla: Nueva antología de Sánchez Sottosanto

2012-01-01T18:07:00.013+01:00

Juan Carlos Sanchez Sottosanto lleva algunos días exponiendo en su blog una magnífica antología en la que recoge obras de autores que, escribiendo en castelllano, hayan acudido a la memoria de la antigüedad clásica, esa que genéricamente conocemos como derivada de los avatares históricos o mitológicos de Grecia y Roma, para su inspiración. Como sucede siempre con este autor y estudioso, tenemos el disfrute garantizado, primero por el enriquecimiento intelectual que nos ofrece; segundo, por la calidad innegable de los textos seleccionados; tercero, pero que yo casi pondría en un primer lugar, por algo que les está reservado sólo a los creadores cuando se disponen a sistematizar o analizar, y es el hecho de que en esta especie de estructuración siempre aparecerá la rendija precisa por la que cada lector que se acerque hallará el resorte que particularmente le suscite la emoción si no pendiente, sí en un primer momento pudiera parecer que ajena a este tipo de trabajos, de tal forma, que lo iniciado o pretendido como "estudio" termina por constituir también una obra de arte en sí misma.

Dejo los enlaces a cada una de las entradas que ya han sido publicadas. Conforme vaya Juan Carlos lanzando más, iré actualizando esta misma. También en la columna de la derecha de este blog dejaré enlace permanente a esta entrada.

Pero no me reservo el placer de incluir aquí uno de los textos que ha seleccionado, un poema que toca todas mis fibras sensibles: "Un olivo del camino", de Antonio Machado. Abajo del todo lo reproduzco.

GRECIA Y ROMA EN LA LENGUA DE CASTILLA

(Por Juan Carlos Sánchez SottoSanto)

Una antología que comienza

I. Machado y Démeter

II. Los caballos de Abdera, de Leopoldo Lugones

III. Polixena

IV. Alejandro Bekes

V. Semejante a la noche, de Alejo Carpentier

VI. Ruinas

VII. El ídolo de las Cícladas, de Julio Cortázar

VIII. Fray Luis y Virgilio

IX. La casa de Asterión, de Jorge Luis Borges

X. Juan de Arguijo

XI. Prehistorias y cosmogonías

XII. Collige, uirgo, rosas

XIII. El gallo de Sócrates, de Leopoldo Alas Clarín

XIV. Francisco de Rioja, y Apolo y Dafne

XV. Prometeo, de Olegario Víctor Andrade

XVI. El anónimo sevillano

XVII. Hero y Leandro

XVIII. En la poesía de Borges

XIX. Penélope y Helena de Troya

Olivo del camino

A la memoria de D. Cristóbal Torres

I
Parejo de la encina castellana
crecida sobre el páramo, señero
en los campos de Córdoba la llana
que dieron su caballo al Romancero,
lejos de tus hermanos
que vela el ceño campesino -enjutos
pobladores de lomas y altozanos,
horros de sombra, grávidos de frutos-,
sin caricia de mano labradora
que limpie tu ramaje, y por olvido,
viejo olivo, del hacha leñadora,
¡cuán bello estás junto a la fuente erguido,
bajo este azul cobalto,
como un árbol silvestre espeso y alto!

II
Hoy, a tu sombra, quiero
ver estos campos de mi Andalucía,
como a la vera ayer del Alto Duero
la hermosa tierra de encinar veía.
Olivo solitario,
lejos de olivar, junto a la fuente,
olivo hospitalario
que das tu sombra a un hombre pensativo
y a un agua transparente,
al borde del camino que blanquea,
guarde tus verdes ramas, viejo olivo,
la diosa de ojos glaucos, Atenea.

III
Busque tu rama verde el suplicante
para el templo de un dios, árbol sombrío;
Deméter jadeante
pose a tu sombra, bajo el sol de estío.
Que reflorezca el día
en que la diosa huyó del ancho Urano,
cruzó la espalda de la mar bravía,
llegó a la tierra en que madura el grano.
Y en su querida Eleusis, fatigada,
sentóse a reposar junto al camino,
ceñido el peplo, yerta la mirada,
lleno de angustia el corazón divino...
Bajo tus ramas, viejo olivo, quiero
un día recordar del sol de Homero.

IV
Al palacio de un rey llegó la dea,
sólo divina en el mirar sereno,
ocultando su forma gigantea
de joven talle y redondo seno,
trocado el manto azul por burda lana,
como sierva propicia a la tarea
de humilde oficio con que el pan se gana.
De Keleos la esposa venerable,
que daba al hijo en su vejez nacido,
a Demofón, un pecho miserable,
la reina de los bucles de ceniza,
del niño bien amado
a Deméter tomó para nodriza.
Y el niño floreció como criado
en brazos de una diosa,
o en las selvas feraces
-así el bastardo de Afrodita hermosa-
al seno de las ninfas montaraces.

V
Mas siempre el ceño maternal espía,
y una noche, celando a la extranjera,
vio la reina una llama. En roja hoguera
a Demofón, el príncipe lozano,
Deméter impasible revolvía,
y al cuello, al torso, al vientre, con su mano
una sierpe de fuego le ceñía.
Del regio lecho, en la aromada alcoba,
saltó la madre; al corredor sombrío
salió gritando, aullando, como loba
herida en las entrañas: ¡hijo mío!

VI
Deméter la miró con faz severa.
-Tal es, raza mortal, tu cobardía.
Mi llama el fuego de los dioses era.
Y al niño, que en sus brazos sonreía:
-Yo soy Deméter que los frutos grana,
¡oh príncipe nutrido por mi aliento,.
y en mis brazos más rojo que manzana
madurada en otoño al sol y al viento!...
Vuelve al halda materna, y tu nodriza
no olvides, Demofón, que fue una diosa;
ella trocó en maciza
tu floja carne y la tiñó de rosa,
y te dio el ancho torso, el brazo fuerte,
y más te quiso dar y más te diera:
con la llama que libra de la muerte,
la eterna juventud por compañera.

VII
La madre de la bella Proserpina
trocó en moreno grano,
para el sabroso pan de blanca harina,
aguas de abril y soles de verano.
Trigales y trigales ha corrido
la rubia diosa de la hoz dorada,
y del campo a las eras del ejido,
con sus montes de mies agavillada,
llegaron los huesudos bueyes rojos,
la testa dolorida al yugo atada,
y con la tarde ubérrima en los ojos.
De segados trigales y alcaceles
hizo el fuego sequizos rastrojales;
en el huerto rezuma el higo mieles,
cuelga la oronda pera en los perales,
hay en las vides rubios moscateles,
y racimos de rosa en los parrales
que festonan la blanca almacería
de los huertos. Ya irá de glauca a bruna,
por llano, loma, alcor y serranía,
de los verdes olivos la aceituna...
Tu fruto, ¡oh polvoriento del camino
árbol ahíto de la estiva llama!,
no estrujarán las piedras del molino,
aguardará la fiesta, en la alta rama,
del alegre zorzal, o el estornino
lo llevará en su pico, alborozado.
Que en tu ramaje luzca, árbol sagrado,
bajo la luna llena,
el ojo encandilado
del búho insomne de la sabia Atena.
Y que la diosa de la hoz bruñida
y de la adusta frente
materna sed y angustia de uranida
traiga a tu sombra, olivo de la fuente.
Y con tus ramas la divina hoguera
encienda en un hogar del campo mío,
por donde tuerce perezoso un río
que toda la campiña hace ribera
antes que un pueblo, hacia la mar, navío.

(Antonio Machado)

La fuente os desea FELIZ NAVIDAD

2011-12-21T09:44:00.000+01:00

Me apropio de un dibujo hecho por mi sobrina y ahijada Sofía Margarita Ruíz Serra (12 años), y que ha resultado ganador en el concurso patrocinado por el CSIF de Sevilla (su madre, o sea, mi hermana, es maestra de Preescolar, aquí sobre ella en este mismo blog), para expresaros a todos mi deseo de que estas fiestas os sean plenas en lo que verdaderamente tiene valor, es decir en conciencia y amor.

Dejo su dibujo y abajo la "prueba" de que ha ganado, espero que no se me enfaden los del csif, ;)

Lo mejor de mí, aunque no sea precisamente yo, para todos los que tan generosa y amablemente habéis colaborado con este blog con vuestras obras y comentarios.

Un fuerte abrazo a tod@s.

Autora del dibujo: Sofía Margarita Ruíz Serra

Aquí, algunas fotografías donde se le puede ver el rostro a la futura creo que arquitecta, según ideas expresadas por la misma,

pero como se puede apreciar, artista ya, ;)

(Tarjeta de felicitación de Navidad del Csif-Sevilla)

Acción y Poesía: PALABRA EN LA MEMORIA. Ecos que anudan el silencio

2011-12-10T10:22:00.000+01:00

(Me ha llegado por correo y copio)

Queridas amiga y amigos:

las Personas Libro de Sevilla y Cool-tura acción y poesía, como preámbulo a la celebración del Día de la Lectura en Andalucía y en colaboración con diversas asociaciones y entidades culturales y sociales de Sevilla y provincia, os invitan a PALABRA EN LA MEMORIA. Ecos que anudan el silencio, el próximo día 13 de diciembre, en el Centro Cívico Torre del Agua, Plaza Vicente Aleixandre, s/n. Sevilla a partir de las 18 horas.

Con el que honraremos la memoria de los poetas y escritores fallecidos durante el año 2011, con la lectura de poemas o fragmentos de sus obras narrativas. Tomando como elementos transversales la celebración en este año del Centenario del nacimiento de Gabriel Celaya, el Septuagésimo aniversario de la muerte de Federico García Lorca y, como epílogo del recorrido vital, el paradójico olvido de Manuel Machado.

Adjuntamos cartel y reseña de la convocatoria.

Será un placer veros y compartir nuestro amor por la lectura y sus creadores.

Saludos afectuosos.

Por una poesia que renazca en los otros; por una cultura que sume sensibilidades

apcooltura@gmail.com

http://apcooltura.blogspot.com/

Nuevo libro de Eva Márquez: Cuando la lluvia no te alcanza

2011-11-22T15:31:00.002+01:00

Bueno, pues ya llegó, ya salió el libro que desde Mayo esperaba.

Se trata del nuevo poemario de Eva Márquez. Como ella es mi amiga, anunciarlo aquí es un regalo que me auto-obsequio.

Fue lo último que hice plenamente a gusto en Bohodón, diseñar su cubierta.

La verdad es que no dejo de pensar que hay algo de mágico en todo esto. Eva fue la persona a través de la cual me llegó la idea de ponerme en contacto con Bohodón para publicar aquel poemario mío. A través de él empecé a trabajar con ellos. Después, al cabo del año, Eva llegó con su segundo poemario, y aunque pudiera decirse que no lo sabía, sí lo sabía: fin de ciclo. En mayo la dejé hecha, en junio me fui.

Los caminos de la poesía son inescrutables.

Para algunos.

Como tuve oportunidad de leerlo antes de, sí puedo recomendarlo con conocimiento de causa. Eva ha evolucionado en su poesía, y si bien sigue siendo ella misma, con ese tesón, esa fuerza y arranque que hacen inconfundibles cada uno de sus poemas, yo, como lectora también "de oficio", observé un acercamiento al conflicto que la palabra nos provoca en voces de carácter eminentemente "terrenal", que vivimos y sobre ello versamos piel con piel, codo con codo con el devenir vital. Como Eva hizo en su primer poemario y continúa haciéndolo en este, sino que ahora parte del encuentro con la angustia por el sufrimiento de un ser querido. De alguna forma son poemas a la empatía en el ser humano, a su capacidad para asimilar dolores ajenos como de una propios, hasta el punto de reconvertirlos en algo más de nosotros que del mismo "padeciente".

No creo que haya otro camino para el de la poesía sino el de saber ponerse en el lugar de ..."lo que sea o quien sea" sin perder el propio norte poético. Este es el conflicto que soporta la palabra arriesgada de Eva. Pero su particular fortaleza, que en lo formal se traduce en una poderosa presencia rítmica, la hace salir airosa de las diferentes situaciones planteadas en cada poema.

Eva es una maestra de la palabra expresiva.

Yo tendré la suerte de tenerlo dentro de poco conmigo, pero a quien me lea y le pille cerca Madrid, y en esa ciudad, un lugar tan conocido para el ambiente poético como "Los diablos azules", tendrá la oportunidad de vivirlos de primera mano. No digo "oírlos", no, digo "vivirlos", porque cuando se escucha un poema de Eva tenemos la fortuna que en pocas ocasiones acaece, la de poder vivir la palabra.

Abajo dejo el cartel por si alguien quiere hacer uso de él, y antes la portada y la contra del libro. Y un detalle nada menor, Eva también es una magnífica fotógrafa. Las dos que ilustran sendas zonas de la cubierta son obras de ella misma.

Una mujer completa como quien dice... como no: una mujer completa mi amiga Eva Márquez.

¡ENHORABUENA, EVA POETA, EVA FOTÓGRAFA,

EVA AMIGA!

"Contad si son catorce", de Raúl Campos

2011-11-09T11:00:00.005+01:00

No sé cómo presentar esta entrada sin aludir a una cuestión personal, así que obviaré todos los convencionalismos: al soneto le debo mi fe en la poesía, desde los 12 años, y más actualmente, los últimos cuatro años de mi vida en torno a ella. Sin exagerar. Sé positivamente que si no me da, llamada por su son, por adentrarme en la búsqueda de algunas claves históricas y literarias sobre esta señera estrofa, hoy no estaría en este lugar, con este teclado y ordenador dedicándome a escribir esta entrada. Puede imaginarse así por qué, aunque no es una estrofa que haya practicado ni con mediana asiduidad como escritora, sí me habla profundamente cuando la contemplo escrita por otros autores. Aunque evidentemente, no todos los sonetos me sirven, ni por perfectos ni por imperfectos. La historia del soneto y yo pasa por mis gustos como lectora, como ser humano receptor de la poesía de escrita por otros, y también por mi implicación en la vida, así, "en general".

De alguna forma el soneto me armó y de alguna forma también el soneto me habla de cómo se arman los otros; o se desarman.

Cuando descubrí los de Raúl Campos, hace ya como seis meses, dudé en leerlos. El hartazgo ante el encuentro de tantos y tantísimos sonetos escritos por autores como simple ensayo versificador y, debo reconocerlo, cierto resentimiento contra una forma muy extendida de utilizar esta estrofa, que en esencia la sitúo dentro mía como una especie de "ara pacis", me predisponía contra ellos en general, contra este libro en particular. Pero al final me decidí y termine por descargármelo y leerlos.

Menos mal que lo hice. Al final el soneto, esta vez de la mano de Raúl Campos, volvió a darme la alegría.

CIEN SONETOS y ni uno sólo con desperdicio. Cien sonetos de pleno siglo XXI y en todos poesía, no mera versificación. Ahí está la clave y ahí está para mí el mérito de su autor, el esfuerzo que casi nadie se atreve (tal vez no pueden) a llevar a cabo, es decir, el de darle sentido al uso de una estrofa con siete siglos de práctica a sus espaldas.

Aquí, el enlace al blog de Raúl. En él, en la barra de la derecha, pueden encontrarse los enlaces para su lectura o compra del libro que los reúne. Dejaré además habilitado un enlace permanente a la derecha.

Abajo su portada, después, un soneto que entre los cien he elegido para esta entrada, y abajo del todo una fotografía de mi autoría.

Un frugal instante de hermosura

No se consiguen a salto de mata
aciertos que subyuguen la belleza,
ni suele andar en cotas de proeza
el arte con andares de bravata.

Forjar nunca es un golpe a la piñata,
sino arduo recortar de la maleza
que cerca la ternura y la fiereza
de la obra que te encumbra y te maltrata.

Hacedor es aquel que busca el modo
de encontrar el Olimpo en su casona
para hacer del delirio su amargura.

Hacedor es aquel que cambia todo,
incluidas su esencia y su persona,
por un frugal instante de hermosura.

Autor: Raúl Campos

"Un yo de mí", un poemario de Tomás Rivero en blog

2011-10-28T19:18:00.000+02:00

Hace pocos días, el poeta Tomás Rivero publicó en una entrada de su blog un poemario completo. Cuando la mayoría se desviven, o nos hemos desvivido, por publicar en papel, ejemplos como estos, me conmocionan. Que un autor de indudable valía poética, con más de treinta poemarios a sus espaldas, dedique una humilde entrada de un blog (humilde porque millonean por toda la red) a regalar una joya como esta, a mí es que se me levanta la moral, me hace poder seguir creyendo en lo que siempre pienso, que la valía poética va casi siempre unida a la valía como ser humano.

Recomiendo con toda la asepsia de la que soy capaz, que es mucha (si no digo toda es porque su poesía particularmente me gusta) su lectura. Garantizo disfrute de poesía de altísima calidad, muy por encima de la que normalmente se publica en España. Y gratis.

Ahí el enlace a la entrada en su blog:

http://foliosgrapados.blogspot.com/2011/10/obra-completa-un-yo-de-mi.html

Abajo la imagen sobre la que lo dejaré enlazado en la columna lateral de este:

La fuente y una silla de anea

2011-10-26T16:17:00.002+02:00

Le faltaba a la fuente un banco, un asiento a su lado que incitara a cualquiera a poder quedarse para oírla cantar, o para refrescarle, piel y conductos internos. Y la editora de este blog ha encontrado una silla de anea que a la fuente le viene como anillo al dedo. Uno a uno, una a una, como las gotas. Asiento uno y común, asiento de la tierra.

Reproduzco el asiento número dos del blog en el que Tempero va solazándonos con lo que por dar, nos queda: lo dejaré enlazado en la columna de la derecha.

Muchas gracias, Tempero.

Hay que oír la música, las piezas musicales con las que acompaña sus entradas, pero además, lo recomiendo por el valor de ellas mismas.

Asiento número dos

(Autor de la Fotografía: Tempero)

Entre tanto
una rama seca me da la espalda.

El estío diseñado en todo árbol
que pronuncia agua y que no le llega.

La encina en lo más alto y en lo más vivo,
la encina en su quemazón de años,
en sus desgajados capilares.
Pero la encina nueva y su granero de raíces,
continua forma de hablar del fruto.

Tengo siempre quien me habla por detrás
mientras ahondo suave hacia adelante.
Hablar y ser solo en el campo
empieza ya a ser categoría de pocos.
Porque,
¿quién la emprende con un árbol
que todos los días hace de fuente hasta el participio?
Vivido no es que pasen doscientos,
por poner un ejemplo en años, vivido
es entender que no hubo renuncia al frío,
que el sol jamás fue un enemigo
y que el agua, si amaga, ya es un sentir.
¿Y quién la emprende así ahora?

Autor: Tempero

Este, su blog "Desde mi silla de anea"

Presentación de "Barcelona en el universo más cercano al nuestro", de Aarón García Peña

2011-10-25T13:53:00.002+02:00

Palabras de su autor, Aarón García Peña:

Me apetece compartir, en sesenta minutos, una de mis ocupaciones de los últimos años: "Barcelona en el universo más cercano al nuestro", volumen ocho de un total de cincuenta que conforman la Enciclopedia Poética de España.
Cada volumen se diferencia de los demás en tres aspectos: provincia —Barcelona—, temática —multiversos o universos paralelos— y pauta poética —aforismos, greguerías, sentencias simples y todo tipo de recursos del género "chico" de la literatura—.

"Barcelona en el universo más cercano al nuestro" muestra cómo es, representativamente, cada una de las poblaciones de la Provincia de Barcelona en ese universo más cercano al nuestro; el cual podría estar, según astrofísicos, a una distancia de un gúgolplex de metros. Dado que nada ni nadie ha podido ni podrá viajar tan lejos tenemos, con esta primera entrega de la Enciclopedia, el desarrollo de un surrealismo costumbrista. Cuanto dice de cada población es irreal en este universo, en esta Barcelona que conocemos aunque, tal vez, resulte sencillo sentirse identificado. La Provincia de Barcelona se convierte, de este modo, en un espejo para conocer España.

Presentación de "Barcelona en el universo más cercano al nuestro"

4 de noviembre, 22:30 h.

ATENEO DE MADRID

Calle Prado 21

Coordina Miguel Losada

Presentan Ángel Guinda y Pepe Cereijo

Metro: Sevilla, Antón Martín, Sol Autobús: 5, 6, 9, 15, 25, 27, 32, 34, 51, 52, 53, 57, 150

Entrada gratuita y aforo ilimitado salvo problema de orden público

Vengas o no, recibe mi cariño; al contrario de lo que el día a día pudiera hacernos desear, es lo único que nos termina siendo útil.

Aarón García Peña (Madrid, 1978 - Oslo, 2061)

Poeta
Director web Asociación de Escritores y Artistas Españoles
Profesor de la Escuela de Escritores de Madrid
Presidente de la Agrupación: "Retórica y Elocuencia" del Ateneo de Madrid.

(Nota de la editora de este blog: todo sea dicho, normalmente son los poetas los que aparecen reseñados en las enciclopedias. Esta es la primera vez que veo a uno que escriba una, y de cincuenta volúmenes nada más y nada menos... pero claro, es que se trata de Aarón...mi querido Aarón, :).)

¡Suerte y al toro, valiente!

;)

Presentación de "Amor manual", de Ángel Muñoz

2011-10-24T14:08:00.003+02:00

Palabras de José Naveiras.

"Bueno, pues ya está en la calle uno de los libros de poesía que más me apetecía ver publicados este año. Se trata del libro “Amor manual” de mi buen amigo Ángel Muñoz “Voltios”.
Este perico comenzó a publicar hará un par de años y no ha parado. Como muchas veces le dije, normalmente publicó con un exceso de impaciencia lo que al final hizo que no obtuviera los resultados esperados. Pero esa es otra historia. El caso es que tuve el placer de cederle una fotografía para la portada de su anterior libro, el segundo, “Como Ulises en una cacharrería”. Un libro más que correcto que apuntaba hacia donde quería llevar su poética (que palabro más pedante ese de “poética”, no me gusta, no). Un buen día le comenté, junto a Antonio Díez y frente a unas cuantas cervezas que, aunque su libro nos parecía cojonudo (el de Ulises) le faltaba un toque de poesía propia, de hacer de poeta. Que se parecía en exceso a la poesía que realiza David González (al que admira) y todos sus acólitos y que quizás debería tratar de encontrar su propio camino literario sin dejarse influir tan directamente por aquellas personas a las que admira literariamente. No se si aquella conversación sirvió para algo, lo que sí se es que al cabo de unos meses me pasó unos nuevos poemas sobre los que estaba trabajando y ese trabajo me entusiasmó. Atrás quedaban los poemas excesivamente narrativos y trabajaba las metáforas con esmero, así como el ritmo y la musicalidad de los versos. Aquellos poemas se quedaron como mero ejercecicio de Ángel y luego los fue modificando, mejorando y agrupando en este libro que se ha puesto a la venta “Amor manual”. Un libro rico en imágenes, en recuerdos, en conceptos, en poesía, en música. Un libro que sorprenderá, sin duda, a quien se acerque a él.

He tenido el honor de participar en este libro. Esta vez haciendo el epílogo (jejeje recuerdo una noche junto a Nares Montero y Eva Gallud hablando de ese epílogo y de a cuantas personas se lo había pedido Ángel, pero eso lo contaré en otra ocasión). Así que un estudio un poco más profundo puede leerse comprando tan magnífico libro que ha tenido a bien publicar la gente de Talentura (Mariano Zurdo & friends), con una fotografía en portada del propio Ángel, con prólogo de Alejandro Céspedes e ilustraciones de Carlota Moraleda. Un lujo de libro que hará redescubrir a Ángel Muñoz, con su nuevo hacer poético que como digo es excelente y apunta hacia una de las trayectorias más interesantes de uno de los poetas españoles actuales. Podéis adquirirlo ya en la librería on line La Clandestina.
Buena poesía que podremos disfrutar el próximo día 27 de octubre de 2011a las 20 horas en la librería La Independiente (C/Espíritu Santo 27, Malasaña, Madrid), en la presentación de este magnífico trabajo. Allí estaré para apoyar a mi amigo y mejor poeta Ángel y volver a disfrutar con sus poemas."

Poemas para el sitio (III). "Mensaje a los poetas adolescentes", de Saint-Pol-Roux

2011-10-09T16:53:00.009+02:00

Epilogue

C'est l'automne, la pluie et la mort de l'année!

la mort de la jeunesse et du seul noble effort

Auquel nous songerons à l'heure de la mort:

L'effort de se survivre en l'Oeuvre terminée.

Mais c'est la fin de cet espoir, du grand espoir,

Et c'est la fin d'un rêve aussi vain que les autres:

le nom du Dieu s'efface aux lèvres des apôtres

et le plus vigilant trahit avant le soir.

Guirlandes de la gloire, ah! vaines toujours vaines!

Mais c'est triste pourtant quand on avait rêvé

De ne pas trop périr et d'être un peu sauvé

Et de laisser de soi dans les barques humaines.

Las! le rose de moi je le sens défleurir,

Je le sens qui se fane et je sens qu'on le cueille!

Mon sang ne coule pas; on dirait qu'il s'effeuille...

Et puisque la nuit vient, —j'ai sommeil de mourir!

Epílogo

Peregrino espléndido sobre palmas de memoria

(oh tus pies desnudos en la blasfemia de los carreteros),

Olvida los esputos esparcidos en los escritos

Injustos de los sapos que te asedian.

Amortajando tu rosado reloj de existencia,

Evoca a tu fantasma en la mesa de los locos

Y comparte su águila con alas de distancia

A fin de domesticar la fe de los girasoles.

De allá miseridocrde con la pobreza de las chozas,

Con la frente de parra y la boca malvarrosa,

Adopta a los viejos lobos que gimen por los campos,

Y regenera sus pupilas dolorosas

En el diamante que ríe en la hulla de los tiempos

Como el ágata en flor de una gata enamorada.

Autor: Saint-Pol-Roux (1861-1940)

Traductor: Manuel Álvarez Ortega

"Poesía simbolista francesa", Akal bolsillo, 1984

Poemas para el sitio (II). "El índigo ardiente y los verdes", de Francis Vielé Griffins

2011-09-25T18:35:00.007+02:00

Les verts et l’indigo brûlant

Mare livens.

Les verts et l’indigo brûlant et l’azur pâle
Que roule dans ce faste impertinente ton flot,
Et les étoiles d’or et la lune d’opale
Que tu balances dans la nuit comme un falot,

Tu les as pris aus ciels merveilleux des aurores,
Aux rêves des minuits, aux gloríes des couchants
Por en farder l’éclat de tes houles sonores
Et tu cherches l’écho des roches por leurs chants!

Ne sens-tu pas en toi l’opulence de n’être
Que par toi seule Belle ô mer, et d’être toi?
N’as-tu pas ton arcane où nul oeil pénètre,
Comme l’Espace! et n’as-tu pas aussi l’effoi?...

Pour toi, mon coeur, qui ris de honte et te renies,
Si leur gloire sur toi pèse d’un vaste poids;
Si, sous l’inmensité des cieux et des génies,
Ta médiocrité semble un crime parfois;

Du moin sois fier, malgré les heures d’impuissance
Exulte d’être toi, puisque tu restes tel—
Toi qui n’as pas, rythmant quelque réminiscence,
Cherché le plagiat qui m’eût fait immortel!

El índigo ardiente y los verdes

Mare livens.

El índigo ardiente y los verdes y el azul pálido
Que envuelve tu ola en esa impertinente ostentación,
y las estrellas de oro y la luna de ópalo
Que balanceas en la noche como un fanal,

Las apresaste en los cielos maravillosos de las auroras,
En los sueños de la medianoche, en las glorias del poniente,
Para adornar el destello de tus sonoras olas
Mientras buscas el eco de las rocas para sus cantos.

¿No sientes en ti la magnificencia de no ser
Sino por ti sola hermosa, oh Mar, de ser tú
¿No posees tu arcano donde ningún ojo penetra,
Como el espacio, y asimismo no sientes el terror?

Por ti corazón, que ríes de vergüenza y te niegas,
Si su gloria gravita sobre ti con vasto peso,
Si bajo la inmensidad de los cielos y de las deidades
Tu mediocridad a veces se parece aun crimen,

Al menos se orgulloso, aunque las horas de ineficacia
Se alegren en ti, puesto que permaneces como eres,
Tú que no has, con el ritmo de alguna reminiscencia,
Intentado el plagio que me hubiera hecho inmortal.

Autor:Francis Vielé Griffins (1864-1937)

Traductor: Manuel Álvarez Ortega

"Poesía simbolista francesa", Akal bolsillo, 1984

Poemas para el sitio (I). "El aroma", de Henry de Regnier

2011-09-15T22:49:00.003+02:00

L’odeur

Si tu songes l’Amour, si tu rêves la Mort,
Si ton morir est trouble à te sourire, écoute
Les feuillles, feuillet à feuillet, et l’onde, goutte á glotte,
Tomber de la fontaine et de l’arbre. Tout dort.

La rose de septembre et le tournesol d’or
Ont dit l’elé qui brûle et l’automne qui doute;
Le bosquet s’entrelace et la grotte se voûte,
Le dédale et l’echo te tromperaient encor.

Laisse l’alle oblique et le carrefour traître
Et ne regarde pas á travers la fenêtre
Du pavillon fermé dont la clef est perdue.

Silence! L’ombre est là; viens respirer plutôt,
Ainsi que les hermés et les blanches sattues,
L’amere odeur du buis autour des calmes eaux.

El aroma

Si sueñas con el amor, si sueñas con la muerte,
Si tu espejo está empañado para tu sonrisa, oye
A las hojas, una a una, y el agua, gota a gota,
Caer de la fuente y del árbol. Todo duerme.

La rosa de septiembre y el girasol de oro
Dicen del verano que arde y el otoño que duda;
El ramo se entrelaza y la caverna se ahonda,
El dédalo y el eco te engañarán siempre.

Deja el paseo oblicuo y la encrucijada traidora
Y no mires nunca a través de la ventana
El pabellón cerrado cuya llave se ha perdido.

¿Silencio! La sombra llega. Ven entonces a respirar
Lo mismo que las hermas y las blancas estatuas
El amargo aroma del boj en torno a las serenas aguas.

Henry de Regnier (1864-1936). Traducción de Manuel Álvarez Ortega.

LS6 desvelada por la Niebla

2011-08-18T18:18:00.009+02:00

Providencial ha sido el encuentro con la reseña que voy a copiar en esta entrada, providencial o desvelada por la Niebla (la niebla, velo para el desvelo, como ya fotografié hace algunos años cuando vivía en el campo).

La novela de Mario Crespo, LS6, resultó ser mi "joya de la corona" durante el tiempo que estuve trabajando en Bohodón Ediciones, un libro, una obra que me sedujo desde el momento en el que la vi delante de mis ojos. Cuando llegó como original a mis archivos de lectora la miré en el listado del "finder", un poco de soslayo y otro poco de reojo, como diciéndole, "¿de qué irás tú con ese título que no hay quien entienda?" Transcurrieron escasos segundos, piqué en el archivo, abrí y... me absorbió desde el primer renglón.

Me extraigo con esta que preparo esa espina que tenía clavada, la de no haber podido dedicarle en su momento una mínima entrada en alguno de mis blogs. No me parecía bien hacerlo porque fui yo la que la valoré, y además porque no quería dar lugar a la duda sobre que la persiguieran, a la entrada en cuestión, espurios intereses (promocionar la misma editorial en la que yo trabajaba).

Pero hete aquí que todo llega. Di con ella, con la fortuna, de casualidad, lo que yo traduzco como poética providencia sin que medien divinas manos o sinos predispuestos: no conocía el blog de Alfonso Xen Rabanal, y justo al día siguiente de descubrirlo, su autor lanzó la entrada que reproduzco (ésta).

La copio por lo que he explicado antes. No es ya mi valoración, sino la de otro lector. De todas a las que las que he podido llegar es la que más se acerca a la que hice sobre la novela de Mario Crespo. Alfonso transcribe su lectura y con ella identifico la que yo hice.

Lamentablemente no puedo hacerle una fotografía al libro en esta mi mesa y así ilustrar esta entrada. No puedo porque no cuento con ningún ejemplar en mis manos. Aún estoy esperando que la editorial me envíe los dos que como autora de la portada me corresponden. Estoy segura de que ha resultado casi imposible que lo haga porque tuve noticias de que se iba vendiendo muy bien, de tal forma que ya entonces comprendí que no se cometiera la torpeza de "desperdiciar" ejemplares. Sin embargo, llegada esta hora, y haciendo uso del derecho que me asiste, ;), me pregunto si no resultaría ya conveniente ir pensando en una segunda edición de esta novela. Conculcaría el estado natural del sentido común y resultaría verdaderamente contraproducente en todos los demás sentidos que una buena obra de literatura, con posibilidades de venta además, quedara relegada al baúl de los recuerdos por, tan sólo, no romper la inercia contemporánea según la cual todo lo convertimos en lanzar, novedades, y nada retomar.

Dejo la portada y la contra "originales", tal como las diseñé antes de que se maquetara la cubierta. Después, la reseña de Alfonso donde aparece el enlace la pgina de la novela en la propia editorial.

La Niebla cumple en 2011/Mario Crespo

Muy poca gente, y cada vez menos, te deja esa impresión, la que me dejó Mario Crespo el día que le conocí... No sé, piensas por un instante: joder, este tío va a hacer grandes cosas, y no lo dudas, sabes que las va a hacer, pues mide muy bien los tiempos, tiene las cosas claras, posee la precisión que da una profesión que cataloga racionalmente la irracionalidad, se mueve perfectamente en ambos terrenos: es documentalista y escritor, una chota equilibrada, piensas... y es cuando, antes de que consigas engarzar el siguiente pensamiento mínimamente claro, resulta que el gachó ya la ha hecho: una gran cosa, joder, más que eso: una de las mejores reivindicaciones de la palabra frente a la imagen que he leído en mi vida... Y digo esto porque el menda también hace cine y según lees LS6 estás viendo la película en tu cabeza, una obra maestra del cine no lineal, el que me apasiona, en donde, como la vida misma, nada es azar aunque lo llamemos así porque no podemos controlar todos los cruces de realidades, sus interrelaciones, lo que realmente se da en un territorio, viviéndolo y recorriéndolo, como hacen sus personajes, aunque partamos de un mapa y nos creamos un lector-dios omnisciente ávido de coordenadas que nos trasladen como el gondolero por Venecia: un paseo por una historia que no es nuestra para que distraiga el tiempo muerto de nuestras vidas, uff, pues no, lo llevas clarito, tú, aquí el mapa te echa un lazo al cuello y te mete de lleno en un territorio que es el tuyo, en un escenerario que, lo quieras ver o no, es el escenario de tu vida, aquí no recreas nada, puedes ser mediatizado por otros pero sólo tú tomas las decisiones que son la dirección de tu derrota, de tu itinerario por este mundo capitalista que acabó de derribarse cuando decidieron globalizarlo y extirpar las raíces que le sustentaban... las tuyas.

Todo, al igual que la vida, confluye en un punto a partir del cual no existe posible retorno... es el punto en el que todo colapsa y surge una nueva estructura. En LS6, ese punto está marcado en el mapa... y Mario Crespo nos narra en un lugar específico, y no es casualidad que sea en Ingalaterra, ese punto de no retorno cuando todo colapsa.

Imagina un fregadero lleno de agua sucia en el que desaparece el tapón y todo se precipita en una espiral por el desagüe... Esa espiral arrastra el tiempo pasado y futuro a un mismo punto por donde todo se desborda, todo se entremezcla y no existe una conclusión aparente, un The end que te saque de la película, unos créditos, un fundido en negro que te dé una luz simple que te alivie... no... tiene muchos finales... hasta podrías darle el tuyo, sí, pues lo que narra puede ser tu final, de hecho, si no cambias tu rumbo en el territorio y modificas el mapa, lo es... pues los personajes aquí no salen en tres dimensiones de la pantalla... aquí salen desde el papel a tu vida.

Ls6 es la crónica de ese punto en el que ahora estamos.

Y ya sabes: el punto final sólo de ti depende.

Responde a esta pregunta si quieres acceder al sorteo de esta novela donada a la Niebla por el autor, deja un comentario en esta entrada con la respuesta y una dirección de correo electrónico para contacto:

¿Cuál es el título del último libro de Mario Crespo?

LS6, Mario Crespo: El viento que agita la cebada, blog del autor.

Bohodón ediciones

Foto-grafía de la rosa

2011-08-18T00:30:00.004+02:00

Creo yo, creo yo, que la editora de este blog por fin ha encontrado la fotografía de la rosa que desde mayo del año pasado lleva buscando.

No sabe qué sucederá mañana, pero al menos está completamente segura de que esos versos que escribió eran ciertos: "cuando sabemos, cuando ya sabemos, la rosa se fotografía."

La rosa profunda

A los quinientos años de la Hégira
Persia miró desde sus alminares
la invasión de las lanzas del desierto
y Attar de Nishapur miró una rosa
y le dijo con tácita palabra
como el que piensa, no como el que reza:
Tu vaga esfera está en mi mano. El tiempo
nos encorva a los dos y nos ignora
en esta tarde de un jardín perdido.
Tu leve peso es húmedo en el aire.
La incesante pleamar de tu fragancia
sube a mi vieja cara que declina
pero te sé más lejos que aquel niño
que te entrevió en las láminas de un sueño
o aquí en este jardín, una mañana.
La blancura del sol puede ser tuya
o el oro de la luna o la bermeja
firmeza de la espada en la victoria.
Soy ciego y nada sé, pero preveo
que son más los caminos. Cada cosa
es infinitas cosas. Eres música,
firmamentos, palacios, ríos, ángeles,
rosa profunda, ilimitada, íntima,
que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

(Autor: Jorge Luis Borges)

El arte en... ¿la naturaleza?

2011-08-05T14:31:00.001+02:00

Al final ha salido la interrogación, la pregunta...la duda
Dejo un enlace que me ha maravillado

http://commons.wikimedia.org/wiki/Kunstformen_der_Natur

y el lugar a través del cual lo he encontrado, en Papel en blanco:

http://www.papelenblanco.com/arte/obras-de-arte-de-la-naturaleza-de-ernst-haeckel-contempla-la-naturaleza-de-una-forma-diferente

La duda: si es "arte" no es "de la naturaleza". El vocablo arte implica un "facto" con ars-artis, es decir un "artificio", algo elaborado por la mente humana. En ese sentido un artificio, porque parto de la base de que el ser humano es un "algo" completamente natural, es también algo igualmente natural. Han existido unos ojos (un perceptor), que, primero se ha fijado en ellos, el ser humano, y, después, lo ha GRAFIADO. Demasiados pasos para poder considerar el esqueleto de un caracol como obra de arte de la naturaleza. Si lo fuese, es porque lo hemos "dicho", nosotros, naturales también.

¿O acaso nuestra inteligencia es artificial?

¿Le queda a alguien ganas de volver a inventar algún otro "dios" que nos la "insuflara", o nos la impusiera, o nos la endosara?

La reflexión general: ¿cómo podemos tenérnoslo tan creído en esta nuestra ultrasabihonda época?...qué flaco favor nos hace el desconocimiento de lo que el hombre ha sido. Qué negativa es la incultura:

CULTURA: conocimiento de lo que el ser humano ES, en presente continuo, futuro anterior y pasado constante.

Dejo algunas ilustraciones:

Anémonas, anémonas: las "ortiguillas", exquisiteces culinarias
una vez pasadas por harina y aceite para freírlas...
Ay, mi Afrodita, qué bella compañía la tuya allá en tus abisales simas

Sin comentarios, cualquiera puede extraerlos

Autor de las láminas: Ernst Haeckel

Ana María Matute en La fuente y la poesía como herramienta de futuro

2011-07-16T10:02:00.002+02:00

(fotografía procedente de disparo de otra persona)

Este inmenso honor le llega dado a "La fuente" de la mano de una maestra de preescolar (de vocación, en estos casos y algún otro siempre considero necesario especificar) que utiliza la poesía como herramienta de enseñanza, poesía de poetas consagrados y poesía escrita por ella para sus niños. Unos 10-12 años lleva haciéndolo. Puedo asegurar que sus alumnos son los mejor preparados del mundo entero.

La señora, la venerable y admirada señora, la escritora Ana María Matute, visitó su colegio esta primavera. Digo yo que por algo sería, ;).

Quiero dejar esta entrada, este santo y seña en la Fuente a ver si así se anima la maestra de preescolar a escribir ese artículo que le llevo pidiendo como un año o más, donde nos explique cómo lo hace. Resulta que hay muchos adultos que dicen no saber leer poesía ( y es verdad, no saben leerla), así como también se dice que la poesía no vende (y es verdad, ella no se vende). Resulta que personas pequeñas, que aún casi no saben leer, y mucho menos disponen de dinero en sus bolsillos, la adoran, la consumen, la devoran...

Esperaremos a que Eva María Serra Giráldez, que éste es el nombre de la maestra, nos lo explique.

Traductores argentinos de poesía en el blog de Juan Carlos Sánchez Sottosanto

2011-07-08T00:24:00.008+02:00

Que ningún buen amante de la poesía en su más universal sentido, también en el de la justicia, deje de visitar el blog de Juan Carlos Sánchez-Sottosanto. Últimamente se haya entregado a una labor impagable, reseñar a modo de compilación algunas de las traducciones argentinas sobre poesía escrita en idiomas ajenos a éste con el que los habitantes de una y otra orilla podemos lograr entendernos.

Dejo enlaces a cada una de las entradas que lleva hechas (abajo) pero iré editando ésta conforme él mismo vaya lanzando otras nuevas. También en la barra lateral derecha dejaré enlace permanente.

Allí será invierno, pero no sé qué tiene aquel territorio (o tal vez sí lo sé) que siempre me trae primaveras.

I A MODO DE INTRODUCCIÓN

II JULIO A. ROCA (H.): ADONAIS, de PERCY B. SHELLEY (XXX-LV)

III JUAN STRAUBINGER Y EL LIBRO DE JOB

IV BARTOLOMÉ MITRE Y EL INFIERNO DE DANTE

V SILVINA OCAMPO Y LOS POETAS METAFÍSICOS

VI RAFAEL ALBERTO ARRIETA Y LOS ROMÁNTICOS DE HABLA INGLESA

VII BORGES Y LA POESÍA MEDIEVAL ANGLOSAJONA

VIII ROGER PLÁ Y LOS PROYECTOS TRUNCOS DE CHARLES BAUDELAIRE

IX RAÚL GUSTAVO AGUIRRE Y DOS SIGLOS DE POESÍA FRANCESA

X MANUEL MUJICA LAINEZ Y LOS SONETOS DE SHAKESPEARE

XI ALEJANDRO BEKES O LA LITERATURA TOTAL

XII PABLO INGBERG, "Y TODO EL RESTO ES LITERATURA"

XIII JUAN RODOLFO WILCOX

XIV LEOPLODO LUGONES Y LUIZ VAZ DE CAMOÊS

XV JULIO CORTÁZAR Y MARGUERITE YOURCENAR

XVI(1) MIGUEL ALFREDO OLIVERA Y LA BALADA DEL VIEJO MARINERO DE SAMUEL TAYLOR COLERIDGE (PRIMERA PARTE )

XVI(2) MIGUEL ALFREDO OLIVERA Y LA BALADA DEL VIEJO MARINERO DE SAMUEL TAYLOR COLERIDGE (SEGUNDA PARTE)

XVII FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ, LO SACRO Y LO PROFANO

XVIII ÁNGEL BATTISTESSA

XIX ALDO PELLEGRINI Y LOS SURREALISTAS

XX RAMÓN CORNAVACA Y LOS PRESOCRÁTICOS

Un poema de Carolina Coronado

2011-07-06T17:44:00.000+02:00

Sufrí casi un infarto el día que mis ojos pudieron contemplar el "monumento-homenaje" que imagino la corporación municipal de su ciudad natal (Almendralejo, Badajoz) le tiene dedicado en una céntrica plaza. No entiendo cómo se puede tener tan pésimo gusto. Parecía, en vez de una fuente, una losa lápida con la que hubieran querido sellar el vuelo de sus palabras, eso sí, armada a base de azulejería y cerámica que bien calculo el precio desorbitado en emplasto y quincallería con cuyo pago habrán engrosado las arcas de NO SÉ QUIÉN. Normalmente la falta de consecuencia, que no es otra cosa el mal gusto, va siempre directamente relacionado con una inflación artificial del valor de los materiales usados en la "construcción" de lo que sea que se pretende.

Parece que pasea por los reductos de las neuronas españoles una especie de venganza contra los pecados cometidos por no ser qué padres, así, a modo de venganza divina: "¿Fuisteis pecadores?, pues, hala, yo os castigo con una atrofia de vuestras neuronas"...

Quiero que Carolina Coronado esté aquí en La fuente, con este poema.

¡CÓMO, SEÑOR, NO HE DE TENERTE MIEDO!

Yo te olvidaba ya; ni una alabanza
a la gloriosa bóveda te envía
la cantora sin fe; sin confianza
enmudece, Señor, el alma mía;
horas de ingratitud donde no alcanza
el reflejo inmortal de tu poesía
duermo, cuando mi sueño indiferente
viene a romper tu cólera imponente.

«De tus seres de amor, vaga doncella,
¿cuál de ellos quieres que a mi voz sucumba?
¿Qué faz querida borrará mi huella?
¿Qué ser amado lanzará a la tumba?
¿Tu padre morirá? ¿Tu madre bella?»
dices, y el eco de tu voz retumba
dentro de mí, Señor: «Todo lo puedo».
Todo lo puedes, sí, ¡Tú eres el miedo!

Cubre la sombra de la muerte el mundo
cuando tu ceño muestras indignado,
y yo he visto a mi padre moribundo
con la sombra mortal de ese nublado:
Señor, al verte contra mí iracundo
entonces tu poder he recordado;
entonces fue el clamor, el rezo, el lloro:
entonces fue el saber cuánto te adoro.

Tú juegas con las vidas desdichadas,
tú al borde del abismo las suspendes,
y al vernos a tu cólera aterrados,
de súplicas y lágrimas te ofendes;
tú no quieres plegarias arrancadas
al espanto, Señor, tú nos comprendes;
sabes que el labio tu alabanza niega,
y si ruega, Señor, por miedo ruega.

Tú no cediste a mi medroso ruego,
tú perdonaste la oscilante vida,
porque en tu libro de radiante fuego
la indeleble sentencia está esculpida;
pero salvaste de su infiel sosiego
a la memoria ingrata que te olvida
¡Frágil memoria que tu nombre pierde
y el miedo haya de ser quien lo recuerde!

Ni tu sol, ni tu luna, ni tus flores,
ni me inspiró tu lluvia del estío,
ni penetrar lograron tus favores
en este corazón cerrado y frío:
insensata dejé que otros cantores
elevaran a ti su acento pío
como el insecto inútil que dormita
mientras que el ruiseñor canta y se agita.

No te cantaba cuando en calma el cielo
ornado de celaje transparente
brillaba puro: en tanto que su vuelo
sereno detenía el claro ambiente
no te cantó mi espíritu de hielo:
mas rugió la tormenta de repente,
con tu rayo amagaste al ser amado
y de miedo, Señor, te he recordado.

¡Míseras oraciones y cantares
que a impulso del temor rompen conmigo!
no más que en las desdichas y pesares
te llamo grande y te apellido amigo:
sólo cuando te ruego que me ampares
dulces palabras con amor te digo;
sólo cuando vivir sin ti no puedo,
«Señor, exclamo, ven, que tengo miedo».

¿Pero me escuchas tú? ¿Pero respondes?
¿No me desdeñas porque indigna clamo?
¿Tu cariñosa gracia no me escondes
porque te olvido en paz y en guerra te amo?
¡Ay! no el cruel remordimiento ahondes;
no rechaces mi voz cuando te llamo;
si tanto puedes tú, yo nada puedo;
no es pecado, Señor, que tenga miedo.

Tú vives entre bóvedas de lumbre
de los soles que giran al ruido,
y yo sin que su fuego me deslumbre
no puedo ver al sol medio escondido;
tú de siglos y siglos pesadumbre
eterna llevas, -yo nada he vivido-
tú me puedes hundir -yo nada puedo-
¿cómo, Señor, no he de tenerte miedo?

Tiembla del hombre el corazón valiente,
tiembla el pueblo que audaz te desafía,
la fanática raza del Oriente
y la raza sin fe del Mediodía;
¡muy temible serás cuando el viviente
de tan lejana edad, Señor, temía
y en tantos siglos de gentil denuedo
no ha podido vencer, Señor, su miedo!

Tú eres el miedo que despide llamas,
tú eres el miedo que el diluvio riegas,
y tiene miedo el mundo a quien inflamas,
y tiene miedo el mundo a quien anegas;
si tu poder conoces y nos amas,
cuando los rayos del furor desplegas
y acobardada ante tus iras quedo,
no te enojes, Señor, si tengo miedo.

Puedes quitarnos los amados seres,
nuestra alegría convertir en llanto,
mudar en desventura los placeres,
y trocar en gemidos nuestro canto:
Señor, tan grande y poderoso eres,
es tan inmenso tu gobierno santo
¡que a tu amenaza amedrentada cedo
y te digo ¡Señor, tú eres el miedo!

(Carolina Coronado)

"Se han vendido todos los solares", nuevo libro de Ventura Camacho

2011-06-18T22:16:00.001+02:00

Desde ese enlace que dejo más abajo se puede acceder ya a las entradas en las que Ventura Camacho va publicando su libro "Se han vendido todos los solares".
La portada es regalo de su amiga Vero. La dejaré enlazada en la columna lateral de este blog.

http://venturacamacho.blogspot.com/search/label/Se%20han%20vendido%20todos%20los%20solares

Presentación de "PoeTrastos (por favor, tratar con cariño)"

2011-06-15T14:59:00.005+02:00

Aunque ya ha estado en la Feria del libro de Madrid, el próximo día 24 de junio se presenta un libro, una antología de poemas, y de poetas, al que le tengo mucho cariño. Aunque no soy amiga de las presentaciones, en esta ocasión me encantaría poder acudir. Apenas conozco personalmente a dos o tres de los autores con cuyos poemas toma cuerpo este proyecto, uno de los cuales ya falleció ( a él está dedicado, a José Zúñiga); al resto tan sólo de "oídas".

Independientemente de su contenido poético, que algo conozco, hay algo más que me conmueve en este libro que lo aporta exactamente el subtítulo, ese "por favor, tratar con cariño", desde que allá por principios de este año lo vi creo que germinar en su propio blog (éste). Me recuerda siempre a una "firma" con la que subscribía mi perfil en uno de los foros de fotografía en los que participaba allá por la infancia de este medio. Decía algo así como "La letra, con cariño entra".

Hay infinita escasez de ternura, compasión, piedad (sí, piedad), en defintiva, amor por el otro, incapacidad para ponerse en el lugar del otro, no sé si en estos días del siglo XXI o tan sólo en este ambiente concreto del "artisteo", no sé si por moda post moderna, post nietzscheana, confundiendo el tocino con la velocidad (morales esclavistas con morales "clavistas") o por yo no sé qué "postismos"... el caso es que falta tanta conciencia sobre estos asuntos que considero un regalo que el título de un libro lleve implícito ese mensaje alusivo a lo que A TODOS (se pongan como se pongan los que van de duros por la vida) nos hace sentir mejor, que nos traten con cariño.

Hablando de seguridades, porque, invariable e indefectiblemente, quien reniega de estas lindezas lo hace tan sólo por inmensa inseguridad, MIEDO, y por debilidad de intelecto (confunden "cariño" con espíritu endeble, al estilo nietzscheano, ¡por dios!, hace ya más de un siglo de este genio, con lo feliz que hubiera sido con que alguna que otra mujer de sus amores, aparte de su madre, le hubiera dado un sí honesto y la sociedad de su tiempo lo hubiera tratado con justicia, y ya está bien de pervertir su pensamiento para adecuarlo a los miedos de cada "ínclito" pseudo-poeta y pseudo-pensador/a que se dispone a armarse hasta los dientes para poder encontrar lugar en este mundo), este libro es un BIEN SEGURO, poética y humanamente hablando.

Dejo abajo entrevista donde Ángel Muñoz abunda sobre él.

Mis felicitaciones a él y a José Naveiras (a quien no tengo el gusto de conocer), que son los que llevan adelante el proyecto editorial, y mis mejores deseos para esta presentación. Animo a todos los que podáis a acudir a ella y dejo en la barra derecha enlace al lugar donde se puede adquirir online este libro.

Datos del evento:

Librería la Independiente, calle Espíritu Santo, 27

(Metro Tribunal) Madrid

el día 24 de Junio (Viernes) a las 20.30 horas.

"Francisco", de Juan Carlos Sánchez Sottosanto

2011-05-26T20:29:00.000+02:00

Éste es el más hermoso libro que he leído en muchos años.

Su autor es Juan Carlos Sánchez Sottosanto.

La fotografía la hice sobre Enero, cuando el ejemplar llegó a mis manos y mis ojos y mi mente pudieron impregnarse de sus palabras, de la gracia que destilan, gracia como don supremo del hombre, de la maestría con que está articulado, de su mensaje, de la concepción del mundo que transparenta. Del espíritu del hombre que lo hizo posible.

Nunca he querido hacer crítica en este blog, por no esclavizarme. Hoy sí la hago.

Y me libero: es el mejor libro que he leído en muchos años.

Dejaré este blog al menos en suspenso por una temporada. Supongo que por eso, sin preverlo, ha llegado el momento de citar tu libro, Juan Carlos. Ambas decisiones se han fundido.

Gracias por haberlo escrito, gracias por habérmelo enviado cuando te lo pedí.

Título: Francisco

Autor: Juan C. Sánchez Sottosanto

ISBN 978-987-613-028-8

Gárgola Ediciones. Buenos Aires, 2007

Cenizas de Abril para la reina de Mayo

2011-05-19T17:08:00.002+02:00

En mis papilas gustativas músico emocionales, esta canción de Led Zeppelin siempre me ha sabido a candela de madera de castaño, allá por los mil novecientos ochenta y tantos, por un lado, y a candela con madera de encina desde 1992 en adelante, por otro; a borrajo de papas en Fuenteheridos y a borrajo de patatas en Arroyo de la plata; a cielo azul negro casi de nieve en la sierra de Huelva, y a cielo azul negro de estrellas blancas allá por el campo, donde tantos y tantos años ha formado parte de la banda sonora de una vida desarrollada con la naturaleza, plena tierra y pleno ser humano.

A mí esta canción de Led Zeppelin, que hasta mi hijo tiene incorporada a su audioteca desde que tuvo uso de gusto para discernir los suyos propios, me la descubrió Manolo Moya allá por los 19 años, cuando, siendo la que suscribe novia de su mejor amigo, su "hermano" casi, se encontró con él en las juveniles y acostumbradas reuniones en torno a la chimenea del sótano de la casa de Lito. Llegaba Manolo Moya con su jersey de gruesa lana azul, siempre recuerdo su imagen así, se iba hacia el radio cassette de turno y "play", no fallaba, Stairways to heaven que nos envolvía.

Hoy, para hacer esta entrada, me ha dado por buscar la letra y así lograr discernir con exactitud lo que mi precario entendimiento del inglés de oídas no me permitía comprender del todo. Acabo de descubrir que nombra a una reina de Mayo.

Ni Manolo Moya con quien me re-encontré hace apenas dos años (este poema que escribí entonces prueba esta afirmación), ni su novela, ni la editorial que la lanza necesita altavoces, pero mi sentimiento por todo esto sí. Porque sí, porque yo soy así, y cuando me siento feliz por algo necesito gritarlo a los cuatro vientos.

Que estos esparzan las cenizas de Abril sobre la tierra para que ésta se aligere y favorezca el alumbramiento de la reina de mayo.

(Abajo tarjeta de invitación a la presentación donde se pueden leer los datos, pero primero, discúlpame, Manolo, ya sabes cómo soy, mi fotografía sobre todo esto)

Presentación en Sevilla de "Extraños", de Pedro Gollonet

2011-05-17T15:32:00.000+02:00

Pedro Gollonet presenta su nuevo poemario "Extraños" el próximo día 19 en Sevilla. No sé si me dará tiempo a estar allí por un compromiso que me ha surgido de una forma inesperada. No quiero lamentarlo porque sé (Pedro también lo sabe), como Hamlet decía, que "(Horacio), hay más cosas en la tierra y en el cielo que lo pudiera soñar tu filosofía"; pero no puedo dejar de sentirme agradecida a Pedro por haberme invitado a recitar uno de sus poemas. Ni quiero.

otredad

Para que pueda ser he de ser otro

OCTAVIO PAZ

Navegas por los entresijos de tu alma,
guerreas con tus sueños
en el rastreo de inescrutables porqués
y consigues acariciar la levedad,
lo intangible, la incoherencia,
la libertad total respecto del tiempo,
la movilidad de las formas,
todo lo que hace que seas uno en varios,
extraño, anónimo, afín a casi todos,
en la muchedumbre agitado,
sólo.

Reparas en la inferioridad
a la que precipitan a toda minoría,
timbrando de peligrosamente diferente
la belleza natural de la otredad,
su padecimiento, los cruentos y solitarios atajos,
el tuyo, el de tantos,
las vacilaciones intelectuales
a las que a zozobrar te conminan
y –míseros–, en la más desalmada necedad,
perseveran en tildar de amoral la diferencia,
ignorantes de que, a su pesar, otros son también,
presuntamente diferentes, naturalmente iguales.

Se estremecen en el reconocimiento de sus yoes
y empantanados en magmas de hipocresía,
dan sentido a su desviación
aplicándose con denuedo en la humillación,
desertando de sí mismos, sin treguas,
invadidos por sus propias turbaciones,
sin valor para aceptarse
en la otredad sustancial, su diferencia,
la nuestra, la de todos,
y persisten erráticos, ridículos,
ocultos en el desprecio
a todos los diferentes, sus iguales.
Jamás comprenderán los versos de Octavio Paz:
Para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia.

Y, así, padecemos sin remedio su ceguera,
sin que consolarnos pueda, por mezquina,
la miseria que sus vidas empantana,
aunque estemos doctamente versados
en la lucha libre de este circo,
infatigables aprendices de perdones,
cansinamente en la indulgencia instalados,
en el desaire adiestrados,
en todas las diferencias curtidos,
en nuestra otredad, nuestra entidad,
nuestro orgullo.

Autor: Pedro Gollonet

De "Extraños"

Editorial Almed. 2011

Guinda en la fuente, la ha puesto Mayte

2011-05-11T23:47:00.005+02:00

Bocaditos N - 12

Y dijo Dios

"Hágase El Poema"

y Visor publicó una antología

y vio Visor que era bueno

y tanto le gustó que redactó un manifiesto

"Defensa de la poesía"

Y Dios, que no estaba del todo convencido,

siguió leyendo a todos los poetas.

Autora: Mayte Sánchez Sempere

¡Gracias, Mayte!

Enlace a un ensayo de Pedro Lorente Muñoz en Letralia (Diatribas en la poesía española de inicios del siglo XXI

2011-05-10T18:08:00.000+02:00

Dejo aquí un enlace que ayer encontré en los comentarios de la página de los Addison de Witt. Lleva a un artículo cuyo título reproduzco en el título de esta entrada que me ha parecido bastante ilustrativo. No dice nada que no sepamos, pero creo que enriquece mucho por la abundancia de detalles sobre los que se desarrolla, si bien algunos otros han podido quedar en el tintero. La cuestión es bien compleja y da para mil estudios.
Me hubiera gustado reproducir el completo ensayo aquí, pero no he conseguido respuesta al permiso que he solicitado por parte de la página donde está publicado.

http://www.letralia.com/252/ensayo01.htm

Un sol en la fuente (Rafael de Cózar con poema de su autoría)

2011-05-06T13:30:00.001+02:00

Hace ya como un año que deseaba poder incluir el nombre de Rafael de Cózar en esta fuente. Tuve la fortuna de contar con sus enseñanzas allá por mi juventud universitaria, pues aunque mi elección humanística me decantó por el estudio de la Historia, por aquel entonces al menos, y durante los años de comunes, no se olvidaba que otras materias como la historia de la filosofía, la misma geografía y por supuesto, la historia de la Literatura, debían seguir formando parte del bagaje cultural que cualquier persona que pasa por unos estudios universitarios debe terminar asimilando. He dicho tuve la fortuna porque gracias a él pude seguir en contacto felizmente con una parte del espíritu del hombre que siempre me había cautivado, y digo felizmente porque fue un buen profesor, y lo digo con conocimiento de causa, por activa y por pasiva, es decir, porque también he conocido a otros profesores de Literatura malos, por no abundar en calificativos más peyorativos.

Rafael de Cózar, además de buen profesor, al menos así fue mi noción, un sol que ilumina sobre la literatura a los alumnos en vez de un agujero negro que la haga invisible, como es el caso de otros, es poeta, y pintor también. Dio la casualidad de que el año pasado lo encontré en facebook. En este enlace se puede acceder a una más extensa reseña sobre su persona.

He elegido el poema que a continuación extraigo de su libro "Entre Chinatown y Riverside" porque menciona una calle muy cercana a donde vivo actualmente, concretamente paralela a la misma, y que antes de residir aquí, había fotografiado bastante en mis incursiones a la ciudad cuando residía en el campo en años anteriores; y porque además alude a algo que yo también recuerdo de mi juventud: la audición de jazz en directo en uno de los pocos locales que por aquel entonces existían en Sevilla dedicados a él, por no decir el único. El poeta escribe "desde" Nueva York, pero todos los caminos llevan a "Roma".

Más abajo enlazo un vídeo donde podemos oír y ver a Rafael de Cózar hace pocas semanas en una entrevista en Canal Sur. No deja de resultarme curioso que vía casual, ¿casual?, pueda volver a encontrarme con él en pocas semanas, en la presentación del libro de un amigo. Hace un año me envío un PDF de su "Piel iluminada". Es de estas joyas que espero que la apuesta basura y barata por la literatura comercial por parte de una mayoría del negocio editorial no impida que vuelva a reeditarse. Actualmente está agotado, lo cual significa crimen casi de lesa majestad, contra la literatura, el arte y casi contra el ser humano. Por muy exagerada que parezca es lo que pienso cuando "contemplo, impotente, cómo asesinan a la palabra hecha carne", parafraseándome sobre un verso, es decir, cuando esperan al "muerto" para hacer justicia sobre su nombre, publicando. Al parecer, la muerte es mejor negocio que la vida, al menos en poesía.

No estoy matando a Rafael de Cózar, no, intento matar nombrando al mal que sustantiva a la mayoría del negocio editorial en esta España de dios y algunos nombres.

VI

Pequeño bar en Christopher Street,
teclado de nieve en la sonrisa,
madera en la voz y pianos en el pecho,
la gran madre negra
desgrana entre sus dedos
los latidos redondos de su vida,
un espacio azul y denso
entorna nuestros párpados,
la nostalgia nos dobla las esquinas,
respiran los metales nuestro aliento
y la cálida música
desnuda sus lágrimas sobre las venas.
Jazz de noche en Christopher Street,
he dejado caer mi tacto mínimo sobre su cuello
enredado de rubio y oloroso acento,
he tropezado con los instantes
de esas noches similares
y las músicas acaso comunes,
calle Sol en Sevilla, otros tiempos,
otras voces tal vez
para exiliarse del pecho la tristeza
y retocarle los tonos a los susurros
de la gran madre negra.

VI

On Christopher Street, this little bar,
Snowy keyboard dreaming in her smile,
A voice of wood, pianos in her breast,
The negro earth mother
Is telling with her hands
Her rounded beats of life;
A dense and blueish space now is
Half-closing our eyelids,
Nostalgia turning our distant corners,
This brass inhaling our breath,
And the feverish music
Undressing on the veins its laments.
This night of jazz, on Christopher Street,
My timid hand on her neck reposes
Entwined in golden, fragrant accent;
And moments past I have recalled
In similar nights
And in the tunes perhaps alike,
Sol Street, in Seville, and bygone days;
And other voices possibly meant
To exile the sorrow from the breast
And tune the sighs that softly breathes
The negro earth mother of Christopher Street.

Autor: Rafael de Cózar (De la traducción: Jesús Díaz García)

Un poema de "Mucha Policía"

2011-05-05T12:46:00.002+02:00

Su autor: Juan Bautista Moreno.
Su editorial: Baile del sol

LA BANDERA Y UN POLLO

La peluquera
se ha pasado mucho esta vez.

Es lo que pienso cuando
me veo la pelota como una bola de billar
por el retrovisor interno.

Sin recrearme en mi aspecto,
conduzco sin cuidado,
folladísimo,
a la casa okupa.

Entre varios okupas
han zumbado a un mierda
que vendía grifa
a los críos de los alrededores.

A nuestra llegada tienen trincado
a uno.
Esposado
y la cara cuarteada de tanta hostia.

No es el camello.
Ése ha visto la tostada
y no vuelve en días.

Es el Cabezas.

Comunista, quimérico,
de esos que el tiempo se termina tragando.

Él solito ha querido
limpiar de polvo blanco
el barrio.

La heroicidad le sale cara.
Al zulo, tres días, por agresión,
hasta que hable el juez.
Hay testigos, pero no víctima.
¡Qué más da!

Sin venir a cuento,
el Casius, mi pareja entonces,
le suelta en tono paternal
que el camino
y las ideas escogidas
no son las adecuadas.
Por eso se ve así.

Cabezas me mira
la bombilla pelada,
y le suelta que la bandera
con el pollo que lleva él (Casius)
en la culata de la pistola
no es mucho mejor.

De la guantá, el Casius, le reventó el tímpano.

Temí no sólo por el mío (mi tímpano),
sino por carecer de bandera y pollo
en la culata del arma.

(Autor: Juan Bautista Moreno. "Mucha Policía". Baile del sol, 2011)

Preguntas: Un poema de Eloy Sánchez

2011-05-02T01:03:00.000+02:00

Hace apenas un mes al hilo de un poema de Eloy Sánchez pude hacer y titular esta fotografía. Ya lo recogí en el blog donde las expongo, pero siempre he querido que estuvieran aquí, Eloy y sus poemas.
Lágrimas en la lluvia se llama su blog.

Preguntas (Autor: Eloy Sánchez)

Si la primavera y su luz llenan mi balcón de regalos
por qué esta rabia apátrida
por qué remos en los ojos
estertores de sábado por qué
estéril congoja sin sustento.

Si el sendero hacia tus simas se ha teñido de flores
por qué astillas en los dientes
por qué savia atascada y palacios
saqueados, de alcobas violentas
y por qué esa grieta en mi coche negro.

Si imagino días de calor sencillo y mares que nos ofrendan
por qué acero brusco en las puertas
por qué la ansiedad dormita
bajo la cama mas ancha y por qué
esta epidemia de enero en las playas de ayer.

(Autor: Eloy Sánchez)

Recital de "Antología de poetas del siglo XXI" (Homenaje a José Zúñiga)

2011-04-30T23:56:00.002+02:00

Ahora mismo en directo:

Watch live streaming video from lahojaenblanco at livestream.com

Presentación en Valdemoro de Recuerdos de lluvia y Cierzo

2011-04-27T06:56:00.000+02:00

Hoy mi amigo Ángel Utrillas presenta su libro de relatos en Valdemoro, la ciudad donde vive, coincidiendo además con el evento la noche de los libros.

Deseo para él y su libro un lleno total, sin hipocresías ni excusas. Los relatos y la persona que los escribe, Ángel, merecen franqueza de atención y aplauso a manos llenas.

(En la invitación aparece una errata, dice "jueves 27", cuando logicamente se trata de "miércoles 27".

La fuente en su jardín prohibido

2011-04-25T16:46:00.002+02:00

No hay fuente sin jardín, ni jardín sin una que le cante. Todo es no mera casualidad. De aquí y de allá vamos y venimos para estos amaneceres que sólo proclaman ausencia de...

Tus ojos...

Sobre mí la noche,

(seguir leyendo aquí)

Hacia a finales del año 2008 me topé con ese poema de mi autoría expuesto en un blog. Aunque la entrada es de Abril, yo la descubrí sobre Septiembre u Octubre de ese mismo año, creo recordar. Por aquel entonces andaba de vuelta de un descanso de esta red de redes tras varios años de permanencia en sucesivos foros de fotografía, el último de los cuales, muy pequeñito, ya no existe.

Ese formato, el de los foros, hacía tiempo que había quedado obsoleto; pero a los que anduvimos mucho con él nos perseguía el prejuicio de haber visto nacer al de los blogs. Recuerdo cómo en alguna que otra conversación entre amigos se planteaba siempre la idoneidad de los mismos tan sólo a modo de diario personal, así que confluía todo en cierta renuencia a hacerme con su manejo. Como a algunas personas, ya por aquel entonces, nos perseguía otro tipo de afán que el del simple intercambio personal, no conseguíamos abrir los ojos a sus posibilidades.

En esas andaba cuando descubrí ese poema de "La presencia por la ausencia" en el blog "Mi jardín prohibido". Fue entonces cuando decidí, inmediatamente abrir una cuenta en blogger con el fin de poder disponer de uno. Pude contemplar por fin, gracias al jardín prohibido, podría pensarse que paradójicamente, que un blog sólo serviría para aquello que cada cual quisiera utilizarlo, que ésa era precisamente su ventaja, amén de las otras muchas de la individualidad que conllevaba, de tal forma que, por ejemplo, los conflictos planteados por los inconvenientes del formato "foro", ya no tendrían lugar.

Así fue cómo me adentré por estos parajes.

Ayer recordé la anécdota, busqué el blog y di con él (en los comentarios finales de esa entrada se puede comprobar). Para mi alegría lo he encontrado vestido de gala con esa belleza de cabecera que reproduzco al comienzo de esta entrada.

Aquí puede disfrutarse. Se accede al sitio completo. Picando en la celdilla que aparece con el nombre de "el jardín" se adentra el visitante en el propio blog en sí. Lo recomiendo muy encarecidamente.

Hoy he podido contactar con su autor, Patricio Cuadra Blanco, que, para mi sorpresa ( y ya van dos) está también metido de lleno en estas selvas, feroces y salvajes, del arte de la escritura y la lucha por intentar publicar. Acaba de autoeditarse su primera novela en bubok. Yo ya tengo el PDF conmigo. Echado el primer vistazo no veo el momento de ponerme a disfrutar con su lectura. Espero poder construir, con el permiso del autor, un cielo bien visible para ella.

JORNADAS DE CIELOS INVISIBLES

Gracias, Zarck, ;), por aquella apuesta tuya sobre aquel poema.

Alzo una rosa para un 25 de Abril

2011-04-25T13:08:00.001+02:00

ERGO UMA ROSA

Ergo uma rosa, e tudo se ilumina
Como a lua nao faz nem o sol pode:
Cobra de luz ardente e enroscada
Ou vento de cabelos que sacode.

Ergo uma rosa, e grito a quantas aves
O céu pontuam de ninhos e de cantos,
Bato no chao a ordem que decide
A uniao dos demos e dos santos.

Ergo uma rosa, um corpo e um destino
Contra o frio da noite que se atreve,
E da seiva da rosa e do meu sangue
Construo perenidade em vida breve.

Ergo uma rosa, e deixo, e abandono
Quanto me doi de magoas e assombros.
Ergo uma rosa, sim, e ouco a vida
Neste cantar das aves nos meus ombros.

ALZO UNA ROSA

Alzo una rosa, y todo se ilumina
como no hace la luna ni el sol puede:
serpiente de luz ardiente y enroscada
o viento de cabellos que se mueve.

Alzo una rosa, y grito a cuantas aves
el cielo colorean de nido y de cantos,
en el suelo golpeo la orden que decide
la unión de los demonios y los santos.

Alzo una rosa, un cuerpo y un destino
contra la fría noche que se atreve,
y con savia de rosa y con mi sangre
perennidad construyo en vida breve.

Alzo una rosa, y dejo, y abandono
cuanto me duele de penas y de asombros.
Alzo una rosa, sí, y oigo la vida
en este cantar de las aves en mis hombros.

Autor: José Saramago

Una rosa para la fuente

2011-04-23T16:16:00.000+02:00

Mi querido Joan, Joan Mateu, fotógrafo profesional, amigo desde los albores de esta fotopoeta por los foros de fotografía, no me falla nunca, ni un 23 de abril, ;).
Muchísimas gracias, Joan, :)

Presentación de nuevo libro de mi amigo Ángel Utrillas

2011-04-06T13:34:00.000+02:00

Éste es es el nuevo libro de mi amigo Ángel Utrillas (Aquí se puede leer la entrada que hice sobre el mismo hace escasa semanas)

Mañana jueves lo presenta, en Madrid (picando en la imagen de la invitación se pueden visualizar los datos del evento). Os animo a todos los que podáis a acudir a esta cita. La escritura de Ángel lo merece, y él, también.

El don de José

2011-04-04T16:55:00.002+02:00

Todos lo homenajemos hoy, es tan humano como entrañable, la única forma que tenemos de decir, ¡te queremos, José! Pero otros, otros ya lo hicieron en su vida. Yo he tenido la fortuna de toparme con una de esas personas hace tan sólo un par de días. Es Pedro Gollonet, poeta. Sin apenas conocernos, por circunstancias que no vienen al caso, ha sido él el que me ha comunicado hoy la noticia de su fallecimiento... me decía, "un amigo mío ha muerto, Jose luis". Al leer, rompí a llorar y sólo se me courrió contestar, "¡¿tú amigo?!...¡era mi amigo también!", y seguir llorando. Ninguno de los dos sabíamos que compartíamos su amistad. Después he recordado que tengo el poema que a él le dedicó.

La fotografía la disparé el año pasado, un 23 de abril, día del libro, en Madrid, justo al día siguiente de conocer por primera vez a José Luis Zúñiga, en persona, yo, que ni siquiera lo conocía por los blogs. Entonces le disparé la fotografía que luego, felizmente para mí, decidió usar para su disco. Esa fotografía la titulé: "I-see", "yo veo", por la escena de la fotografía, en la que aparece mirando el móvil de Santiago Tena.

Pedro, tu poema se titula "duda". Se me ocurre comentarte que algunos dudamos sobre ya sabemos qué, pero que sin duda él sí tenía el don. Él sí veía... y miraba, y reparaba en.

Gracias por permitirme hacer uso de tu poema para recordar a José luis en la fuente. Creo que su nombre es el más grande que aparece en las etiquetas, :), así de generoso fue. No fue. ES.

Habilitaré enlace a esta entrada con miniatura de la fotografía para dejarla en la barra lateral, porque sí, porque quiero recordar a José con una flor roja, alegre y reventona, alegría y amor como los que él supo dar para combatir tanta tristeza (y miseria) humana.

Y así combatió y combate, con su don, con lo que dio a manos llenas.

duda

a José Luis Zúñiga, poeta cabal

Deambulaba mi amigo Zúñiga por un difícil poema,
de puntillas jugando con la duda
e insinuando sus puntos suspensivos…,
y con cautela especulaba
sobre si el no nacer llenaría tanto vacío,
si sería la nada o la única vida que no decepcionara.

Yo le salí al encuentro, sin previa invitación
y con cierta irrefl exión impropia de mis años
–sabedor de que le brota el amor en cada verso,
de que tan sólo jugaba con la nada, la existencia
y esas cosas en las que tantos de nosotros
nos cebamos sin gustarnos, en ratos de ciega soledad
y suave angustia, aunque siempre aguardemos
el hálito fi nal de un verso sutilmente calado de esperanza–
e instalado en esa duda que nos fluye por las venas
le decía que la ansiedad por cada una de la muertes
–porque son varias en las que puedo asegurar que yo he morado–
es el aliento para prolongar esta descabellada historia
y que en esta hora aún me estimulaba nacer y morir
y volver a nacer expirando en cada recodo de mi vida,
porque la nada –con cierto simplismo argumentaba–
no signifi caría, entonces,
que, en ese caso, sería,
lo que nosotros, no,
e inevitablemente habría volado para siempre
–voz que tampoco encajaría en el discurso–
la oportunidad de dolernos
que tanto alimenta nuestro verbo y la memoria,
y hasta la quimera ruinosa de seguir amando,
mucho más de que nos sigan queriendo
–aunque el amor duela ya menos que el tiempo–.

Y en eso que yo también vagaba entre palabras
y me quedé anclado en un verso
que insinuaba que la nada no importa,
porque si lo fuera alcanzaría su esencia
cuando ya no estamos o ni tan siquiera a ser hemos llegado,
con lo que sin consciencia de identidad
la nada en sí misma sería la oquedad trivial de nadie,
absolutamente dependiente de todos.

Y, tan superficialmente ufano,
salí a comprar un poemario
que de la nada me hablara
con sus puntos suspensivos…,
en la certeza de que la vida
siempre la superará en mis versos,
aunque de soledad se preñe
y en cada segundo muera.

Autor: Pedro Gollonet, de su poemario y próximo libro "Extraños"

Un regalo sabatino: "Tercera margen del río", versión bilingüe de Juan Carlos Sánchez Sottosanto, un regalo sabatino.

2011-04-03T00:11:00.001+02:00

Juan Carlos Sánchez Sottosanto me ha regalado hoy esta joya..."una regalillo sabático", me ha dicho, así como si fuera cualquier cosa, una entrada de su blog, publicada en el 2009, con la versión bilingüe del cuento del escritor brasileño Joâo Guimarâes Rosa "Tercera margen del río". La reproduzco completa.

Ayer hablaba en unos versos aún sin publicar del nunca volver a la orilla. Dejo para mis adentros mis impresiones esta vez. La rotundidad de lo inefable hace acto de presencia.

Tercera margen del río, de João Guimarães Rosa (versión bilingüe)

El propio título de este cuento nos sumerge, de entrada, en la órbita de lo metafísico o de la locura, que a veces suelen ser sinónimas. Ningún personaje posee un nombre propio; la primera persona narradora abarca un largo tiempo cronológico, que no coincide con los andares del psicológico. La imposible tercera margen del río va deviniendo, así, más que una búsqueda en el aislamiento de un río físico, un descenso a un límite interior del alma; del protagonista se llega a decir que regresa “del más allá”. La antítesis heraclíteo-parmenídea (¿el río fluye realmente?), el tema del padre, el tema de la culpa, se entrecruzan en el sugerente paisaje mineiro, que a la postre puede ser cualquier paisaje.

Cuento extraño, su sintaxis también lo es, hasta un punto de producir azoramiento, aunque el lector puede, con cierto esfuerzo, acostumbrarse. He percibido en ciertas traducciones la intención de “normalizar” en nuestra lengua dicha sintaxis. He tratado, por el contrario, que esa intervención evidente del autor permanezca en la versión, por más “desprolija” que parezca. Habla coloquial mezclada con exquisiteces semánticas, frases breves, palabras reiteradas, oraciones en gerundio, y sobre todo, un uso inusitado en la cantidad de comas (y de guiones), que a veces desconcierta. Mientras que desde Mallarmé en adelante la inpuntuación ha sido un medio para imitar el flujo del pensamiento, aquí las comas parecen querer detener el tiempo, cargarlo de pausas, quitar los atrofiamientos de la lengua escrita hacia una oralidad trabajosa y trabajada, de tipo rural, pero sin parodia alguna, como a veces se ha hecho con la del hombre de campo en la Argentina.

Abundan ciertos neologismos y regionalismos, y algunas irrupciones violentas en el orden de los vocablos, que a veces me he obligado a evitar; por ejemplo, decir, “nada no dijo”. En portugués es inusual también, pero eufónico. En castellano, suena desastroso.

En otro sitio de este blog puede hallarse, también, el homenaje de Caetano Veloso a este cuento memorable.

(Juan Carlos Sánchez Sotto-Santo)

Tercera margen del río

Nuestro padre era hombre cumplidor, ordenado, positivo; y fue así desde joven y de niño, por lo que testimoniaban las personas sensatas, cuando hice indagaciones. De lo que yo mismo recuerdo, no parecía más despistado ni más triste que los otros, conocidos nuestros. Solamente quieto. Nuestra madre era quien regía, y lidiaba a diario con nosotros – mi hermana, mi hermano y yo. Pero sucedió que, cierto día, nuestro padre se mandó hacer para sí una canoa.

Iba en serio. Encomendó una canoa especial, de palo de vinhático, pequeña, sólo con una tablilla de popa, como para caber justo el remero. Tuvo que ser fabricada íntegra, escogida fuerte y arqueada en fijo, propia como para poder durar en el agua unos veinte o treinta años. Nuestra madre renegó mucho contra la idea. ¿Sería que él, que de esas artes nada sabía, se iba a embarcar en pescas y cacerías? Nuestro padre no decía nada. Nuestra casa, por entonces, estaba más próxima al río, cosa de un cuarto de legua: el río por ahí se extendía grande, hondo, callado siempre. Ancho, al grado de no poder verse la otra orilla. Y no podré olvidar, el día en que la canoa quedó lista.

Sin alegría ni cuidado, nuestro padre se caló el sombrero y decidió un adiós para la gente. Ni dijo más, no llevó ropa o comida, no hizo ninguna recomendación. Nuestra madre, pensaron que iba a enfurecerse, pero persistió solamente alba de tan pálida, se mordió el labio y bramó: - “¡Andate, hacé lo que quieras, pero no vuelvas!” Nuestro padre suspendió respuesta. Echó un manso vistazo hacia mí, con ademán de que lo acompañase, por unos pasos. Temí la ira de nuestra madre, pero obedecí, en un arranque. El rumbo de aquello me animaba, hasta el punto de que pregunté: - “Padre, ¿me lleva junto a usted, en su canoa?” Volvió a mirarme, y me echó su bendición, con gesto de que retrocediera. Hice como que vine, pero viré, en una hondura del monte, para saber. Nuestro padre entró en la canoa y desamarró, para remar. Y la canoa salió alejándose – y también su sombra, hecha un yacaré, extendida larga.

Nuestro padre no volvió. No iba a ninguna parte. Sólo ejecutaba la invención de permanecer en aquellos espacios del río, de medio a medio, siempre dentro de la canoa, para no salir de ella, nunca más. La extrañeza de esa verdad dio para espantar a toda la gente. Aquello que no podía ser, acontecía. Los parientes, vecinos y conocidos nuestros, se reunieron, armaron consejo juntamente.

Nuestra madre, avergonzada, se portó con mucha cordura; por eso, todos pensaron en una razón relacionada con nuestro padre por la cual no quería hablar: locura. Sólo algunos pensaron la alternativa de que fuera el cumplimiento de una promesa; o que, nuestro padre, quien sabe, por escrúpulo de estar con alguna fea dolencia, quizás la lepra, desertaba hacia otro sino del existir, cerca y lejos de su familia. Las voces de las noticias dándose por ciertas personas – viajeros, moradores de las orillas, hasta de la lejanía de la otra banda – describiendo que nuestro padre nunca surgía a hacer tierra, en ningún punto ni rincón, ni de día ni de noche, de la forma cómo cursaba el río, suelto solitariamente. Entonces, pues, nuestra madre y los parientes, concluyeron: que los aprovisionamientos que tuviese, ocultados en la canoa, se terminarían; y, él, o desembarcaba y se alejaba, para siempre, lo que al menos condecía con lo correcto, o se arrepentía, de una vez, y vuelta a casa.

No más que un engaño. Yo mismo cumplía con llevarle, cada día, algo de comida hurtada: una idea que sentí, luego de la primera noche, cuando nuestro personal probó encendiendo fogatas en la ribera del río, mientras, a su luz, se rezaba y llamaba. Después, veces siguientes, me aparecía con dulce de caña, pan de maíz, racimos de bananas. Avisté a nuestro padre, al cabo de una hora, que se hizo eterna: así solo, él a lo lejos, sentado en el fondo de la canoa, suspendida en lo liso del río. Me vio, no remó para acá, no hizo señal. Mostré la comida, la deposité en un hueco de piedra en el barranco, a salvo de bichos y a resguardo de lluvias y rocío. Eso, lo hice, y volví a hacer, siempre, mucho tiempo. Sorpresa que más tarde tuve: que nuestra madre sabía de mi asunto, encubriendo que lo sabía; ella misma dejaba, para facilitar, sobras de cosas, para que yo las hallase. Nuestra madre no exteriorizaba mucho.

Hizo venir a nuestro tío, hermano de ella, para auxiliarla en la hacienda y los negocios. Hizo venir al maestro, para nosotros, los niños. Encomendó al párroco para que un día se pertrechase, en la playa del margen, para conjurar y clamar a nuestro padre del deber de desistir del triste tema. Otra vez, para arrancarlo de allí, a fuerza de miedo, vinieron dos soldados. Y todo para que no sirviese de nada. Nuestro padre pasaba a lo largo, visible o difuso, cruzando en la canoa, sin permitir la cercanía física, ni siquiera una voz. Lo mismo cuando vinieron, no hace mucho, dos periodistas, que trajeron una lancha buscando fotografiarlo, no vencieron: nuestro padre se iba para el otro lado, aproaba la canoa en el zarzal, de leguas, que hay, por entre juncos y matorrales, y que él solo conocía, en detalle, aún en la oscuridad.

Uno tuvo que acostumbrarse a aquello. A las penas que aquello trajo, es cierto, nunca se acostumbró. Hablo por mí, que lo quería, y lo que no quería, sólo con nuestro padre lo hallaba: asunto que tironeaba hacia atrás mis pensamientos. Lo duro era, no entender, de ninguna manera, cómo se las aguantaba. De día y de noche, con sol o aguacero, calor, sereno, y en los fríos terribles de a medio año, sin reparo, sólo con su sombrero viejo en la cabeza, por semanas, meses, años – sin hacer cuenta de su irse del vivir. No bajaba en ninguna de las dos riberas, ni en las islas e islotes del río, no pisó más suelo seco ni hierba. Por cierto, al menos, que, para dormir un poco, amarrase la canoa, en alguna punta de isla, en lo escondido. Pero ni prendía fueguito en la playa, ni disponía de linterna, nunca más encendió un fósforo. Lo que comía, era mínimo; aún de lo que uno depositaba, entre las raíces de gameleira, o en la gruta de piedra del barranco, él recogía poco, ni lo indispensable. ¿No enfermaba? Y la constante fuerza de los brazos, para tener firme la canoa, soportando, tanto en la demasía de las inundaciones, en las crecidas, como en las correntadas enormes del río cuando todo lo arrolla el peligroso, aquellos cuerpos de bichos muertos y troncos de árboles bajando – en un encontronazo de espanto. Y nunca cruzó más palabra, con persona alguna. Nosotros, tampoco hablábamos más de él. Sólo se pensaba. No, con nuestro padre no podía mediar el olvido, y si por un rato, uno se hacía el que olvidaba, era para despertar de nuevo, de repente, vueltos memoria, al paso de otros sobresaltos.

Mi hermana se casó; nuestra madre no quiso fiesta. Uno pensaba en él, cuando se comía una comida más gustosa; o cuando llegando la noche, en el desamparo de esas noches de mucha lluvia, fría, fuerte, nuestro padre sólo con una mano y una calabaza para ir vaciando la canoa del agua del temporal. A veces, algún conocido nuestro hallaba que yo me iba volviendo parecido a nuestro padre. Pero yo sabía que él ahora se había vuelto greñudo, barbudo, de uñas grandes, enfermo y magro, negro por el sol y por los pelos, con el aspecto de un bicho, casi desnudo, aún con las piezas de ropa que de vez en cuando le proveíamos.

No quería saber de nosotros; ¿no nos tenía afecto? Pero, por afecto también, por respeto, siempre que a veces me alababan, por algo que había hecho bien, yo decía: “Fue mi padre que un día me enseñó a hacer así…”; lo que no era cierto, ni exacto; más bien, una mentira hecha verdad. ¿Siendo que, él no se acordaba, ni quería saber de nosotros, por qué, entonces, no subía o descendía el río, hacia otros parajes, lejos, hacia lo no encontrable? Sólo él sabía. Pero mi hermana tuvo un niño, ella misma porfió que quería mostrarle el nieto. Fuimos, todos, al barranco, fue en un día bonito, mi hermana de vestido blanco, el de su casamiento, levantó en sus brazos a la criatura, el marido sosteniendo, para defender a los dos, una sombrilla. Llamamos, esperamos. Nuestro padre no apareció. Mi hermana lloró, todos ahí lloramos, abrazados.

Mi hermana se mudó, con el marido, lejos de aquí. Mi hermano se decidió y se fue, a una ciudad. Los tiempos mudaban, en la lenta prisa de los tiempos. Nuestra madre terminó yéndose también, para siempre, a vivir con mi hermana, estaba envejecida. Yo me quedé aquí, solo. No podía pensar en casarme. Permanecí, con los bagajes de la vida. Nuestro padre necesitaba de mí, lo sé – en su vagar, en el río en el yermo – sin dar razón de su acción. Cosa que, cuando yo mismo quise saber, e indagué firme, me dijeron que se decía: que constaba que nuestro padre, alguna vez, habría revelado la explicación, al hombre que le aprontó la canoa. Pero, ahora, ese hombre ya había muerto, nadie que supiese, que hiciese memoria, de nada. Sólo las falsas charlatanerías, sin sentido, como al comienzo, cuando viniendo las primeras crecidas del río, con lluvias que no paraban, todos temieron el fin del mundo, diciendo: que nuestro padre había sido avisado como Noé, que, por lo tanto, con la canoa se había anticipado; ahora algo me recuerdo. Pero a mi padre, yo no podía condenarlo. Y apuntaban ya en mí unos primeros cabellos blancos.

Soy hombre de tristes palabras. ¿Por qué sentía yo tanta, tanta culpa? Si mi padre, siempre interponiendo ausencia: y el río-río-río, el río – poniendo infinitud. Yo ya sufría el comienzo de la vejez – esta vida era sólo un demorarse. Yo mismo tenía achaques, ansias, ahí dentro, cansancios, rengueras de reumatismo. ¿Y él? ¿Por qué? Debía padecer demasiado. De tan viejo, no iba a tardar, día más, día menos, en flaquear su vigor, dejando que la canoa se volcase, o que flotase sin pulso, en el andar del río, para despeñarse más abajo, en el estruendo y en el tumbo de la cascada, brava, con hervor y muerte. Rompía el corazón. Estaba allá, sin mi tranquilidad. Soy el culpable de lo que no sé, de un dolor abierto, en mis adentros. Sabría – si otras fueran las cosas. Y fui madurando una idea.

Sin hacer vísperas. ¿Soy loco? No. En nuestra casa, la palabra loco no se usaba, nunca más se usó, todos esos años, a nadie se tachaba de loco. Ninguno es loco. O, entonces, todos. Lo fui, porque allá fui. Con un pañuelo, para hacer claro mi signo. Yo estaba en uso de todos mis sentidos. Esperé. Por fin, apareció, aquí y allá, un bulto. Estaba allí, sentado a popa. Estaba allí, al alcance de mi grito. Llamé, unas cuantas veces. Y hablé, lo que me urgía, jurando y declarando, tuve que reforzar la voz: - “Padre, usted está viejo, ya hizo lo suyo… Ahora, venga, ya no es necesario… Venga usted, y yo, ahora mismo, cuando sea, los dos de acuerdo, ¡yo tomo su lugar, el de usted, en la canoa!…” Y, así diciendo, mi corazón latió precipitado.

Él me escuchó. Se puso en pie. Manejó el remo en el agua, proaba hacia acá, resuelto. Y yo temblé, profundo, de repente: porque, antes, él había levantado el brazo y saludado con un gesto – el primero, ¡después de tantos años transcurridos! Y yo no podía… De pavor, erizados los cabellos, corrí, huí, me lancé de allí, desatinado. Porque me pareció que él venía: del más allá. Y estoy pidiendo, pidiendo, pidiendo un perdón.

Sufrí el grave frío de los miedos, adolecí. Sé que nadie supo más de él. ¿Soy un hombre, después de esa impiedad? Soy el que no fui, el que permanecerá callado. Sé que ahora es tarde, y temo abreviar mi vida, en la vileza del mundo. Mas, entonces, al menos, que en el instante de mi muerte, tomen mi cuerpo, y me depositen también en una canoíta de nada, en esa agua que no cesa, de orillas largas: y, yo, río abajo, río afuera, río adentro – el río.

Terceira margem do rio

Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino, pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros, conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer para si uma canoa.

Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada, escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa, no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.

Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente. Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação. Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida, mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!" Nosso pai suspendeu a resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?" Ele só retornou o olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.

Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram juntamente conselho.

Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores, moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram: que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia, por uma vez, para casa.

No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida furtada: a idéia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas. Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no ao-longe, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá, não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se demonstrava.

Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o 'dever de desistir da tristonha teima. De outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada. Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.

A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele agüentava. De dia e de noite, com sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do se-ir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira, ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no passo de outros sobressaltos.

Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.

Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que, então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.

Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui, de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo, diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já em mim uns primeiros cabelos brancos.

Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai, sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo, cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá, sem a minha tranqüilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro. Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando idéia.

Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou, então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa. Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu no compasso do mais certo.

Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor, arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.

Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte, peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.

(Traducción de Juan Carlos Sánchez Sottosanto)

(Aquí la entrada completa en el blog de Juan Carlos)

La fuente entraña mares (Poema de Tomás Rivero)

2011-03-29T21:24:00.002+02:00

Elástica y siempre maleable, siempre abierta por mucho brocal imaginario con que la delimitemos en nuestro parco conocimiento de las dimensiones sobre las que vivimos, cuando más goza la fuente es cuando su mar, ése que todos conformamos, se le hace evidente, en su inmarcesibilidad o el simple gesto entrañable de su yo completo lamiendo las arenas de la orilla, un otro brocal, otro límite deslindado cuando la palabra lo entraña, lo hace suyo, lo rompe.

Esta fuente sin lugar, compañera del tiempo sin pasado ni futuro ni presente, bebe de donde vivas humedades rezuman, en la materia tangible de lo que nos licúa, nos hace más gota, aún más gota de lo que ya somos.

Conocí la poesía de Tomás Rivero hace escasamente una semana. En estos días he podido acceder a esa labor de escritura que el pervertido orden de la nomenclatura hace que quede menos a la vista. Durante un tiempo, sólo durante algún tiempo, dicho así para que los que lo miden puedan entenderme. Se siente la fuente afortunada por haber podido disfrutar de una poesía que gracias a lo que de agua somos, hoy puede resultar más accesible, hoy puede surtir a todo este mar del beneficio que proporciona su verdad, su ser de auténtica Poesía.

Muchas gracias, Tomás, por permitirme disponer de tu obra.

Autor de la fotografía: Tomás Rivero

Humedad

Toca la dulzura del sexo, de la

piel, acaricia el color dorado,

la novedad desconocida.

- Marguerite Duras -

Adormeces tus ingles en aguas tibias
para que la doblez de la rodilla
   al viento
se eternice como una pluma
   un ave
y los días se conviertan en tu memoria
   sólo aura
difuminada eternidad de agua
   y el humo
   la niebla
hieran tu carne sobre la humedad
   de un beso
donde la carnosidad
   r
   e
   s
   b
   a
   l
   e
lengua entre comisuras
   hacia una saliva
   táctil
sólo así los cuerpos se doblegan
ungidos
en un acto donde la líquida sensación
   de penetrar
copiosas profundidades
suma
   a la fértil lozanía
   el rocío
de un deseo tan entrañable
como el ser dos en una pompa de aire
sobre las olas
   tempestad acuosa
inclinas tus pechos a ritmo de lluvia
y la cintura se torna
   brazos de agua.

Autor: Tomás Rivero

Con mis gafas, encima tuya: Dos poemas de José Zúñiga

2011-03-22T22:30:00.000+01:00

... y la bala se va sola para arriba...

Ayer me llegó el libro que acaba de sacar mi amigo y compi, pero sobre todo vecino, mi vecino de blog, que es un poco como decir para las personas de mi estilo, éstas que más o menos nos vamos dejando las almas por los blogs, como un vecino de mi alma..."como", no, mi vecino del alma, José Zúñiga.

"Ya veo la bala en mi cabeza" se titula. Yo he tenido que ponerme las gafas, todo sea dicho, pero sólo para leer y así, después, poder darme el gustazo de terminar mandándolas a tomar viento para refregarme bien los ojos, secar mis lágrimas y limpiarme los mocos con lo primero que pillé a mano, que creo que fue la manga de mi bata.

No, no hay escatología, yo es que soy así de bruta o pesada, peso, peso mucho, en todo caso sólo hay esjatología (así, con "jota" de José) del alma viva, del alma de este vecino que tengo, que dicen que un buen vecino vale por mil familias, y eso, bien que lo sé yo, que no soy amiga de ellas por los lugares de la poesía y el arte.

Dejo dos de sus poemas, dos distintos. Uno incluido en la primera parte del libro, uno de ellos, y el otro en la tercera, casa cerrada. La segunda parte me la reservo enterita para mí. Así de egoísta soy.

Por ser franco

En su lecho de muerte me lo dijo
un viejo comunista poco antes de que el cáncer
lo matara: “Yo conocí a tu abuelo,
era un buen hombre”. Y así supe
que tenía un abuelo fusilado.
por fin alguien me hablaba
de su historia. En casa
nunca se hablaba de según qué cosas.

Mi abuelo (me contó) no era anarquista,
tampoco jornalero ni rojo
ni tan siquiera pobre; era lo que hoy diríamos
un pequeño empresario
con su modesta fábrica
de zapatillas hechas
más o menos a mano.

“A veces iba a misa”, recordaba
aquel hombre que fue su compañero
y ateo militante hasta el final,
“cuando entraron
todos tuvimos que salir corriendo
pero él no se movió; nos dijo:
yo, por qué,
no he hecho nada.
Un poco ingenuo era”, concluyó.

Lo mataron al alba, como a todos,
junto al muro del viejo cementerio.

“yo no he hecho nada”, dijo.
No mentía:
había sido franco.

quiero deciros algo

pasan lentos los días

y muchas veces estuvimos solos.

Pero luego hay momentos felices

para dejarse ser en amistad.

Jaime Gil de Biedma

Tarde, tarde, muy tarde: de golpe se ha hecho tarde.
Se ha hecho tarde muy pronto; muy tarde en un suspiro.
Tarde para un abrazo, tarde para un susurro,
tarde para tu espalda, para mi sueño, tarde.

Tarde, tarde muy tarde; de golpe se ha hecho tarde.
ya no habrá océanos, ni salitres ni rocas
ni altas olas ni huellas en blanquísima arena.
Ni siquiera habrá rastros de arena en reloj.

De golpe se ha hecho tarde para mí, y para todo:
para pensar mañanas, para gozar mañanas,
para besar mañanas, para vivir mañanas,
para llorar mañanas. Para mañana. Es tarde.

Se ha hecho tarde, muy tarde; tan tarde que da miedo.
Atrás quedó el anhelo de cuanto fue vivido;
atrás los enemigos y los amigos viejos
atrás, todas las lágrimas. Ruinas sin gloria, atrás.

De repente, un trallazo. Una tarde cualquiera
te haces viejo de golpe y te invade el cansancio.
Ese momento llega de forma inexorable:
nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Una tarde cualquiera se hace tarde de pronto:
a mí se me ha hecho tarde precisamente ahora,
cuando ya tengo canas y los hombros vencidos
por la pesada carga de lo que pudo ser.

Pero nunca rendirse. Sigo vivo y ya es mucho.
habrá que acostumbrarse a vivir cada instante
como si fuera el último, con rabia, con la fuerza
que da el último aliento. Seguir hacia delante.

José Luis Zúñiga, Ya veo la bala en mi cabeza, La séptima palabra/ Ediciones del primor. Madrid, 2011.

Copio colofón del libro (negrita mía).

Se acabó de

imprimir esta

primera edición de

ya veo la bala en mi cabeza

el día dieciocho de marzo de 2011,

centenario del nacimiento de Gabriel Celaya.

TEMPUS FUGIT

Que él se vaya si quiere, el tiempo, que nosotros nos quedamos, AÑADO.

Gracias por haberlo escrito, José.

Fukushima: el espejo que nos llega (II)

2011-03-16T00:56:00.000+01:00

Reflexiones sobre el evento de Fukushima II

(anterior entrada aquí)

14/03/2011 Autor: Carlos Serra Giráldez

Hoy puede ser el peor día de la historia de Japón.

Aunque es difícil encontrar información fiable en los medios nacionales, podemos estar seguro de que son cuatro ya los reactores con serios problemas en Fukushima. Parece seguro que la contención de uno de ellos, el reactor número 2, está expuesta a la atmósfera y que se ha evacuado a todo el personal no imprescindible de la central. Sólo quedan 50 operarios e ingenieros que saben a lo que se exponen. Los vientos conducen la radiación de vuelta a tierra y la gente empieza a abandonar Tokyo en dirección al Sur u otros países. El perímetro de seguridad se ha ampliado a 30 km, pero me parece insuficiente para lo que probablemente va a ocurrir. El evento nuclear es de escala 6, un escalón por debajo del de Chernóbil, acorde a los expertos franceses de la Autoridad de Seguridad Nuclear Francesa.

La opacidad informativa es muy espesa, hasta el punto de que el propio primer ministro de Japón, Naoto Kan, ha reprendido a varios ejecutivos de la compañía eléctrica que gestiona la central, TEPCO, por haber tardado demasiado tiempo en informarle de que se había producido la última explosión en un reactor. Creo que el gobierno japonés no está siendo adecuadamente informado y por tanto se ve limitado a la hora de gestionar el riesgo y tomar decisiones que, no dudo, tratan de minimizar los daños sobre sus compatriotas.

La información aportada por los medios españoles como los oficiales Consejo de Seguridad Nuclear o el Ministerio de Industria, no digamos ya el infame Foro Nuclear, me parece edulcorada, podada y sesgada. Recurro a medios extranjeros como The Guardian para mantenerme mínimamente informado.

El reactor que más me preocupa, aparte del que expele su radiactividad directamente al exterior es precisamente uno que no estaba en funcionamiento cuando ocurrió el terremoto. A pesar de ello corre gran peligro, pues las barras de combustible gastadas, que aún cuentan con un 96% de uranio y peligrosos nucleótidos en su interior, se encuentran en una piscina de refrigeración cuyo nivel de agua no para de disminuir. Se trata de una situación nueva a la que nadie se ha enfrentado aún: el combustible que corre peligro de fusionarse está situado fuera de la vasija del reactor.

Empiezo a pensar en una evacuación de una metrópolis de treinta millones de habitantes y puede que en una diáspora japonesa por el mundo. Si esto progresa a este ritmo, gran parte del territorio de la isla de Honshu sería impracticable durante varias generaciones. Los caladeros de pesca japoneses, vitales para alimentar a la población, están muy amenazados. Pienso en la dificultad añadida que tendrá Japón, gran potencia exportadora, de vender al extranjero productos elaborados en Japón sospechosos de contener radiación.

Mientras tanto, el Comisario Europeo de Energía cree que la UE debe plantearse si puede prescindir de las centrales nucleares. Como sabeis por mi correo anterior, esto es técnicamente posible mañana mismo en España, pero muy complicado por no decir imposible en nuestro vecino Francia, cuya electricidad es en sus tres cuartas partes de origen nuclear. Tampoco será fácil hacérselo entender a países muy nuclearizados como Bélgica, Lituania o Eslovaquia. Según el CIEMAT, Europa producía en 2002 el 15% de su electricidad con energía nuclear.

Saludos.

Carlos Serra.

Santiago Tena, HOY en la Jam session de los Diablos Azules

2011-03-15T09:33:00.001+01:00

Cuando la poesía te enhebra, cuando la palabra, ente sin materia, te traspasa convirtiendo en agua el puro estallido de nervios y sangre, cuando el nacimiento de la emoción te lo usurpa otro "yo", otro cuerpo, otra voz, cuando una deja de ser una para vibrar desmenuzada en millones de moléculas licuadas, que no tocamos-que no olemos-que no comemos, cuando el estómago se sale por los ojos y adquiere vida, adquiere oídos, adquiere mente y adquiere alas y una se siente ángel, vida o palabra, entonces, entonces sólo está sucediendo que Santiago Tena recita su poesía y una asiste a la transustanciación del poeta hecho poeta, hecho vida, hecho voz. Y una es él más todo lo que es él. Y una lo es todo.

Hoy, en la jam sesion de Los diablos azules, Santiago Tena de poeta invitado. No te lo pierdas, tú que como yo, te aburres en los recitales de poesía. Los otros usurpan el nombre. Éste es el DE VERDAD, el auténtico.

Fukushima: el espejo que nos llega.

2011-03-13T15:13:00.003+01:00

Reflexiones sobre el evento de Fukushima

Autor: Carlos Serra Giráldez (*)

Hoy es un día que llevo no mucho tiempo esperando, que no deseando.

Acorde a las leyes de la estadística, y como no podía ser de otra forma, otra central nuclear ha entrado al tiempo en una espiral de problemas difícil de solventar. Esta vez no se trata de una instalación nuclear mal diseñada, sin contención y con operarios pobremente entrenados de un rincón de la decadente Unión Soviética de 1986. Hoy presenciamos como, y cito palabras textuales de Angela Merkel, primer líder del mundo en tomar nota de los sucesos para una reflexión colectiva, un país que a pesar de ser altamente desarrollado, puntero en tecnología y que cuenta con con altos estándares de seguridad y normas muy estrictas respecto a sismicidad, está viviendo el que podría ser el peor accidente nuclear de la historia.

Japón ha diseñado sus reactores para aguantar un terremoto de magnitud 7,5, pero el acaecido hace pocos días fue de escala 8,9; es decir, unas 320 veces mayor (la escala Richter para medición de la magnitud de un terremoto es logarítmica, no lineal). Tampoco creo que las centrales hubiesen sido diseñadas para resistir la ola de 10 metros de un tsunami, toda vez que los reactores se encuentran a muy pocos metros del Océano Pacífico,una gran irresponsabilidad. El que un accidente de estas características se pueda volver a repetir debido a las "excepcionales" circunstancias que lo han rodeado es algo sobre lo que no me interesa reflexionar, puesto que YA ha ocurrido, no es ciencia-ficción... y lo peor probablemente está por llegar. La cuestión se reduce, desde mi punto de vista a dos aspectos:

1) ¿Qué consecuencias tendrá este cataclismo en el Oceáno Pacífico y sobre una ciudad de 30 millones de habitantes a escasos kilómetros (no más de 250) de la central como es Tokyo, uno de los principales nodos económicos del mundo?

2) ¿Cuánto habremos de protestar para cerrar las otras 440 centrales nucleares operativas en el mundo que no proporcionan más que el 6% de la electricidad mundial?

Respecto a la primera pregunta, y a pesar de la tradicional opacidad de la industria nuclear sea esta japonesa, española o francesa, sabemos que las autoridades japonesas admiten como cierta la fusión parcial del núcleo de los reactores números 1 y 3 de los seis con los que cuenta Fukushima, lo que indica que la temperatura en su interior no hace sino aumentar y que los pobres operarios presentes en la zona de la hecatombe poco pueden hacer para refrigerar la contención de ambos reactores. Nos enfrentamos pues a un escenario tipo "Síndrome de China". También se admite como cierto por parte de las autoridades problemas en al menos otro reactor de la central. Existen informes que hablan de fusión parcial en ya 4 reactores, pero por ahora los trato con cautela. Por supuesto ha habido fugas, venteo de gases radiactivos, un explosión en el edificio civil del reactor 1 y muchos otros eventos que tardaremos en saber con detalle, y es que la empresa concesionaria de la central, TEPCO, posee un extenso historial de manipulación y engaño sobre los eventos ocurridos en Fukushima.

En 2002, el presidente de la empresa fue obligado a renunciar junto con otros cuatro importantes ejecutivos tras asumir la responsabilidad por falsificar los informes de la planta. La compañía fue sospechosa de 29 casos que involucraban documentos falsificados de reparación en reactores. Y tuvo que paralizar las operaciones en cinco reactores, incluyendo los dos dañados en el último temblor, para inspecciones de seguridad hasta 2005. Recordemos que reconocer que sería necesario introducir medidas adicionales de seguridad en una central de 40 años de edad es limitar su rentabilidad, y TEPCO es sólo una empresa que busca maximizar el beneficio, no olvidemos quien gestiona en el mundo este tipo de instalaciones y como reaccionan ante este tipo de crisis: con ocultismo y tratando de minimizar las consecuencias.

Con este historial en mente, soy de la opinión de que lo peor está por llegar y que probablemente asistiremos a la fusión de al menos un reactor, muy probablemente dos, con lo cual se garantiza que el material radiactivo se esparza a los acuíferos de la zona y por tanto a todo el Océano Pacífico. Sería sin duda el peor evento nuclear de la historia, y nótese que no digo "accidente", puesto que un accidente es inevitable. No creo probable una explosión del reactor número 1, pero no pondría la mano en el fuego sobre el resto ni sobre otras fusiones incontroladas en otros reactores. Por otra parte, existe otra central nuclear con problemas en las proximidades de la cual apenas se habla, pero también se plantean problemas en la refrigeración del núcleo de algún reactor. Mi opinión, a la vista como digo de los confusos datos de que disponemos, es que nos vamos a encontrar ante el peor evento nuclear de la historia, dejando en comparación a las explosiones de Hiroshima y Nagasaki como "petardazos fuertes" y a la catástrofe de Chernóbil como "una central que explotó y se ha podido tapar". Será poco probable que el reactor fusionado de Fukushima sea confinado.

Respecto a la segunda pregunta, todo el mundo se está movilizando en una u otra dirección. Por supuesto, creo que el tan cacareado renacer nuclear será cortado en seco y los partidos verdes obtendrán un tremendo respaldo en los próximos meses. El espectro nuclear se agita y la gente teme sus consecuencias. Es de esperar una declaración unánime por parte de las autoridades europeas y los planes de construcción de nuevas nucleares serán congelados "sine die" en muchos países. Muchas personas pedirán el cierre progresivo y efectivo de las nucleares de su país y otros muchos, entre los que me incluyo desde hace veinte años, pediremos el cierre para mañana mismo basado en su factibilidad técnica.

Entonces, ¿podemos cerrar las nucleares españolas? ¿Tanto dependemos de ellas?

Recordemos que las centrales nucleares de España, como puede ser comprobado en la web de Red Eléctrica de España, producen aproximadamente el 22% de la electricidad española en un momento en que las centrales de gas de ciclo combinado (los mayores productores con el 23% de la tarta eléctrica en 2010, pero que registran puntas diarias del 50% y que se adaptan en cuestión de minutos a la demanda eléctrica) están más que infrautilizadas. Mientras que las nucleares trabajan a un altísimo porcentaje de utilización y no dan más de sí, las centrales de gas apenas llegan a funcionar para cubrir costes. La demanda de potencia punta en España está en torno a los 45.000 MW, pero tenemos más de 97.000 MW de potencia instalada. Mientras tanto, durante el año 2010 las energías renovables aportaron el 35% de la electricidad española y continúa creciendo la potencia renovable instalada, de tal forma que desde el año pasado ya exportamos electricidad a Francia. Como todos sabemos, aún no se ha acometido un plan serio de ahorro energético en España.

Con esto quiero decir que a día de hoy es técnicamente posible apagar mañana mismo todas las centrales nucleares operativas de España, sin que la red eléctrica se resienta lo más mínimo, máxime cuando la mayoría de las centrales están más que amortizadas y no contribuyen a abaratar el precio de la electricidad debido a un perverso mecanismo de fijación de precios de la electricidad que ha sido denunciado hasta por la Comisión Nacional de la Competencia. En resumen, no necesitamos contar con las nucleares españolas ni por razones técnicas ni económicas.

En adición, recordemos que la central nuclear de Garoña es muy similar tanto en tecnología, como en potencia y edad, a la de Fukushima.

Carlos Serra Giráldez. Sevilla, 13 de marzo de 2011.

oOo

(*) Nota del autor: Carlos Serra Giráldez (Sevilla, 1976), ingeniero industrial por la Universidad Hispalense. Escogí el camino de especializarme en energías renovables, campo en el que trabajo desde hace siete años, debido a la evidencia de que el modelo energético actual basado mayoritariamente en la quema de combustibles fósiles y fisión de minerales radiactivos es insostenible, peligroso, caduco y muy caro.

Poemas rumbo a Gaza

2011-03-10T09:02:00.003+01:00

Hace algunas semanas, Sara Castelar Lorca, amiga y poeta, tuvo la gentileza de proponerme la realización de una fotografía para su poema "El puente de Sirat" (El pulso, 2009). El motivo lo constituía intentar contribuir a una causa benéfica que en breve va a celebrarse en Sevilla a favor de la causa palestina y a la que ella, como poeta, había sido invitada.

Agradezco a Sara la oportunidad que me ha dado de poder colaborar en esta propuesta solidaria, y a los hados que me permitieron disparar esta fotografía que sentí desde el primer momento en que leí su poema como una especie de ofrenda de esperanza para esos territorios, sus niños sobre todo, tan castigados por la despiadada mano del hombre.

El poema de Sara me impresionó especialmente dede el primer día en que lo leí, cuando en un encuentro que tuvimos me obsequió con su precioso libro.

Dejo el cartel de la iniciativa para animar a quien lo desee a participar en ella.

El puente de Sirat

"Abandone toda esperanza quien entre aquí”

Dante Alighieri

El anillo del miedo sigue escupiendo piedras
y en esa ciudad crujen cementerios en la nuca,
sólo el llanto distingue la tierra del cemento
donde crecen frutales como niños desnudos,
livianos como tallos de orquídea
y solos, sólo como el lenguaje de las enredaderas
sobre la rigidez de las paredes.

Llueven irregulares cantos en las voces del mundo,
los tiranos descansan sobre la palma de la mano izquierda
y putas de uñas rojas arañan los blasones
sobre los que se duermen
llueven señores de la guerra en patios de colegio,
aquellos que empuñaron los pájaros del frío
para construir la muerte.

Abandone la fe ese corazón que osara ser de carne
que supiera del limbo silencioso donde la sangre ruge
tan fértil y distinta,
todas las geografías se contorsionan a las puertas
de una tierra sin nombre, deslabrada
donde un niño asustado reclama a Beatriz entre cadáveres.

Hay aleteos de manzanos en las aceras frágiles de Gaza,
escucho la palabra que nunca llegó ilesa
a los labios del huérfano,
escucho su esqueleto cayendo de lo oscuro
a la ciudad que grita
y llora
y pesa como un muerto.

El puente de Sirat emerge de la tierra.
sobre el alambre caminan sin edad ciegas legiones
y están cayendo flores al infierno.

Sara Castelar Lorca, El pulso. EH Editores, 2009. Sanlúcar de Barrameda (Cádiz), 2009

La fuente empapelada: Próximo libro de Ángel Utrillas

2011-03-02T18:27:00.009+01:00

Si hay un motivo por el que La fuente puede sentirse aún más contenta lo encuentra en éste que hoy es causa de esta entrada, el hecho que algo de lo aquí expuesto traspase los umbrales de este medio para poder llegar a formar parte de una realidad algo más tangible, tal vez más particular, pero desde luego con una posibilidad de dominio mucho más extensa, como es el hecho que el formato libro facilita, la lectura de lo escrito sostenido por la intimidad de las manos del lector, esos momentos que el escritor siempre anhela, esos en los que pasa, a través de su escritura, a formar parte de hogares, bibliotecas, estanterías, mochilas, como objeto susceptible de ser manchado por las babas de cualquier bebé o la misma salpicadura de la bebida que en nuestra vida cotidiana nos acompañe. El hecho de lograr llegar a formar parte de otras vidas en su más inmanente trascendencia. Sí, trascendencia.

Si no fuera por la cotidianidad, nada podría recrearse ni abstraerse; si no fuera por el detalle concreto de cada instante de vida, el arte, y por tanto la literatura, ni por supuesto el pensamiento y la ciencia, contarían con posibilidad de existencia.

Ángel, Ángel Utrillas, escritor, fue de las primeras personas que se ofreció a colaborar con este pequeño blog de la fuente allá cuando lo inicié hace ahora algo más de un año. Aquí puede enlazarse con la entrada. En ella incluimos el relato con el que la fuente "se llenaba". No hay fuente sin "agua".

Pues bien, hoy puedo anunciar que ese relato, junto con otros 16 más, va ver la luz de aquí a nada conformando el cuarto libro escrito y publicado por su autor, esta vez de la mano de Bohodón Ediciones.

Hasta ahora Ángel se ha dedicado a la escritura de novelas (historias, él las llama). En este volumen reúne ejemplos de otra de sus especialidades, el relato.

Me he sentido privilegiada al poder acceder a la lectura de todos ellos antes de que el libro salga a la luz, así como a poder vestirlo para su salida a la calle, donde unas veces hace frío y donde otras, calor. Donde el escritor se expone y expone. Son diecisiete historias (17) en las que, partiendo de la realidad más próxima, tan próxima a la mente creadora como la que conforman los recuerdos, el autor hilvana, cose y borda la narración de pasajes de vida de cualquier, no importa, protagonista, hasta lograr componer ese "lugar" por donde a todo buen lector le gusta pasearse: historia contada para vivir, para reflexionar y hasta para que algunos puedan volver a sentir.

"Recuerdos de lluvia y Cierzo" (ese viento del Norte tan frío y seco, ese viento que peina la tierra de Teruel, patria chica de nacimiento del autor, ese viento que estos días recorre la península hasta llegar a este sur desde donde escribo) logra que el agua de la fuente se vierta por otras realidades. Por decirlo poéticamente: El agua de la fuente se empapela, lo que confiere características de sentido diametralmente opuestas a las que puede consignar el concepto de papel mojado. Agua que pasa al estado sólido pero no se convierte en hielo.

Muchas gracias, Ángel, por entonces y por ahora.

Próximo e inminente libro de José Zúñiga: ¡corred que se agotan!

2011-02-28T10:08:00.001+01:00

La fuente está muy contenta, ayer tuvo noticias de que nuestro querido amigo e infinitamente mejor poeta que los que lo admiramos José Zúñiga saca próximo libro.
"Ya veo la bala en mi cabeza" es su título. Picad en el próximo enlace para poder reservar ejemplar, ¡corred que se agotan!

http://yozuniga.blogspot.com/2011/02/de-proxima-aparicion-ya-veo-la-bala-en.html

La fuente en paz

2011-02-25T16:26:00.001+01:00

Hace muy pocos días, tres o cuatro, conocí a alguien. Coincidimos, a pesar de las distintas latitudes y su consiguiente alteridad en los ciclos estacionales, bajo una parra. Existe un norte común por más que habitemos orbes esféricos, o tal vez, por ello mismo.

Después he sabido que esa persona era un gran poeta.

Suerte de la fuente que se da cuenta de las cosas.

Él es Héctor Berenguer, que muy generosamente me ha prestado estos poemas que le he solicitado.

Aquí se puede leer una entrevista que le hicieron. Encuentra la que suscribe paz en esas palabras, palabras pronunciadas por un Poeta, y en sus versos.

Muchas gracias, Héctor.

Título de la fotografía: Luz y emparrado

REMANSO VALERIO (Autor: Héctor Berenguer)

I

Nosotros preguntamos
y los hombres son nuestras preguntas.

Cada vida una pregunta.

Mientras dura esa pregunta
vive el hombre que la habita.

El imposible lugar
de todo hombre es ser una pregunta.

Fuego que al arder
se hace lumbre interrogante.

El que halle su vida
será como nosotros,
en un día como hoy
en esta hora… que es cualquier hora.

En esta costa frente al gran remanso
que oculta y libera las aguas
de las redes del mundo.

II

No sé quien soy…
quizás sea un pequeño punto
y un círculo dentro del gran río.

Imagen refleja e invertida,
donde corre la rueda de lo eterno.

Los muertos del remanso ya se han ido,
sus tumbas de agua se abrieron hace tiempo.

Ni un grano de arena
será infinito sin poder aniquilarse.

Babas del diablo en la cruz del espino.
En mi boca sus bocas olvidadas,
en mis manos sus manos
de arena derramada.

III

Este es mi templo
resurrecciones que el tiempo no protegerá.

El poeta desaparece en su poesía
para ser vocablo vivo en otros hombres.

Lo que escribo escapa de esta hoja de papel,
la obra de este día será siempre obra inconclusa.

Envejecer, morir y perderse
entre las infinitas formas del olvido.

IV

La vida esculpe un rostro en cada uno.

Huella dactilar de aquel instante prodigioso
que más tarde es memoria irrefutable
de haber existido.

Que una vez fuimos ojos asombrados
que se abrieron al amor y la muerte.

En estas dos orillas donde las aguas
lastran los años y sus consecuencias.

V
Cualquier tiempo fue mal tiempo -decía Borges-.
Pero nuestra generación, nació y vivió en tiempos de penurias.

Muchos resistimos las miserias de las tiranías.

Cuando las palabras se hicieron amigas de la muerte y se sentía
el dolor constante de estar de pie en este mundo y en el lugar del otro.

¿Qué pasó con nosotros derivados en anónimas ausencias
o abrazados en un deseo insaciable superior a todas las angustias?

VI

Cuando la muerte se dejaba sentir
a cada instante
o en cada latido había un peligro,
¿dónde estabas?
¿Tengo el derecho a preguntarte dónde estabas?
El tiempo
que todo lo miente y lo desmiente,
te ha hecho lábil y no te reconoces.

Todos tenemos un pasado que es invención del pasado.

Y un deseo imposible por ser otros.

Auque nadie es dos veces el mismo en una vida.
O se repite eternamente

Ya no tengo razones para explicar esta terrible falta de razones.

VII

Agua… Corona de espinas del gran remanso.

Trozo de luz y tiempo en desnudez.

Cae sobre nosotros y desnúdanos el alma.

Ahora, que locos de miedo buscamos
esa eternidad de los perros hambrientos.

Estrecho mundo de insignificancias
que de durar mil años siempre será el mismo.

VIII

¡Pobreza infinita de la imaginación!

Ese querer perpetuarnos como dioses
con almas de mendigos.

Sólo ha de perdurar
la entrega sin reservas.
La anónima osadía.

Aún cuando esa entrega
fuera nada
dentro de su tiempo.
Aún cuando
los dueños de la historia
fueran los verdugos.

Porque los perversos
hijos de loba- lupus- lumpen.
Alzaban sus trofeo
cuando el amor no tuvo asilo en las palabras.

“Los asesinos de la palabra”
Aún habitan este mundo
de mentiras compartidas.

Fue por ellos,
que entre todos
no pudimos construir
más que una historia de ilusiones muertas.

IX

Indigencia humana ante los nobles propósitos.
Ahora es verano y lo que estaba cerrado vuelve a abrirse.

El hombre tiene a la tierra por modelo, decía Lao Tsé.

Mientras, las aguas abren camino a un dios desconocido.

El viejo mira el remanso en círculos de compasión
Y evoca un tiempo que otros olvidaron.

Es que los hijos de esta tierra veneramos
nuestros muertos como si estuvieran presentes.

Quizás porque esa otra vida nos une y nos separa,
siempre habrá algo de ellos en nosotros.

Esa melancolía del río infinito en la mirada.
Un tango en soledad bajo la cruz del sur.

Autor: Héctor Berenguer

La fuente en la Pampa (milagros eleusinos)

2011-02-16T08:47:00.000+01:00

Hoy, un poeta al que sigo desde hace casi un par de años ha tenido a bien halagarme con la dedicatoria de un poema de su autoría. Sobre su poesía no diré más, puesto que quien se acerque a conocerla sé que obtendrá la misma admiración que ha ido provocando en mí durante todo este tiempo.

Actualmente, al haber sido posible un contacto más personal que el de simple seguidora de su blog estoy teniendo la fortuna también de disfrutar de uno de sus libros, su novela, o nouvelle, como efectivamente merece ser llamada, "Francisco" sobre la cual había pensado hacer una entrada en este blog cuando la terminara, pero los hados, o tal vez los misterios de esto que llamamos creación artística ha provocado que la cite antes.

Hoy reproduzco el poema que me ha dedicado, aunque, cosa de los misterios, lo acompañaré de unas fotografías que, sin que el autor pudiera sospecharlo, hace tiempo que compuse, justo cuando iniciaba esta nueva etapa en mi producción poética allá por la primavera del año 2009.

Cuando inicié este blog de la Fuente me propuse dedicarlo a recopilar todo aquello que yo nombro como tesoros que iban llegando a mí, bien porque yo misma los encontrara o bien porque me sintiera beneficiada por este tipo de dedicatorias que unas veces a voz en público se hacen o bien en otras ocasiones de una forma más privada. En esta ocasión se unen ambos intenciones. La poesía, el hacer literario de Juan Carlos incide directamente en esa privada categoría que yo intitulo como TESOROS de los que no sólo quiero desprenderme nunca sino que considero merecen todo lo que yo pueda hacer por darle visión pública. Permanece demasiado escondido que merece ser publicado, hacerlo extendido al mayor número posible de seres humanos, tesoros que pasan desapercibidos por la maraña con la que el tejido de las estructuras artificialmente construidas por los intereses de los innumerables usurpadores que hacen llamar poesía a lo que simplemente llena sus bolsillos, bien de prebendas económicas, bien de prebendas exitosas socialmente. Así resulta muy difícil, por no decir casi imposible que lo que verdaderamente adquiere categoría de obra de arte, quede a la vista.

Sin embargo, Perséfone y Démeter, y a pesar de todas las dificultades, logran hacer bien su trabajo, esto es, hacer evidente lo invisible.

Aquí dejo el enlace a la entrada del blog del poeta, Juan Carlos Sánchez Sottosanto.

Aquí su poema, abajo las fotografías.

a Sofía Serra Giráldez, musa sevillana.

Pampa Eleusina

Mistagogo divino,
de áurea piel quemada por el sol,
mistagogo de bronce: dame luz.

Si tu rostro conserva la afilada
dulzura y acritud con que recuerdo
tu paso por las calles, el camino
fácil harás.

Al menos al principio:
procesión hendiendo la alameda,
embriaguez del aromo y de los tilos.

Ayunaré si quieres,
libaré a los dioses y a las diosas
- recordaré a Deméter y a Perséfone -,
entre estos campos del lino y del maíz.

Y en la fecha prevista
me hundiré en las riberas del Atlántico,
portando el cochinillo.

Y después, si elegido
estoy entre los puros,
descenderé a los antros
bajo el auspicio azul de tu mirada.

Andaré en las tinieblas,
pero a la hora
de la epoptē cerraré los párpados,
y pediré a los dioses y a las diosas
- recordaré a Deméter y a Perséfone-
que no me baste la visión.

Más bien, que el paso
continúe a las charcas y a los rostros
fangosos de la Tierra.

Y separado ya de tu mirada,
mistagogo divino, piel de bronce,
me hundiré en el Orco de la pampa:
los dioses me dirán el sitio exacto.

En la postrer vigilia,
tu recuerdo arriará los miedos
al demonio Zupay, y ante las machis
del portal, lloraré junto con ellas
un mundo fenecido.

Debajo estarán los muertos
rasgando las vihuelas, y los cantos
me hundirán otra vez, hasta los sitios
desde donde regrese sólo en sombra.

Visitaré los campos en otoño,
y el resto dormiré bajo la greda,
la arcilla, las arenas
del mar sagrado que se alejara un día.

Mistagogo divino, piel de bronce,
recuérdame a los dioses y a las diosas
- no te olvides de Deméter y Perséfone-
en tus plegarias.

Buenos Aires, febrero de 2011.

Autor: Juan Carlos Sánchez Sottosanto

Querido, y admirado, Juan Carlos, muchas gracias.

Discurso de Álex de la Iglesia. 2011

2011-02-14T00:21:00.003+01:00

Bravo por Álex de la Iglesia, hay que ser valiente para hablar ante tantos, unos, ignorantes, otros, mercaderes, y ganando dinero con lo que hace, es decir, con "mucho" que perder según mentalidades del mundo que vivimos, para hablar como lo ha hecho.

Álex de la Iglesia: Internet es la salvación de nuestro cine

La fuente contra la ley SINDE

2011-02-05T15:34:00.002+01:00

Copio texto de Batania de la entrada en su blog Neorrabioso de la que deriva ésta:

Estoy impaciente ante la Noche de los Goya, este domingo, en la que algunos no iremos a gritarle "tía buena" a Elsa Pataky sino a decir que no a la Ley Sinde. Nunca he sabido muy bien para qué sirve un poeta o un artista, pero le dije anoche a Danilac que quizá sirvamos para hacer eslóganes un poco menos obvios que "No a la Ley Sinde". Éste es el que me ha mandado Dani, aunque animo a que me mandéis otros, para tener donde elegir en la pancarta para este domingo.

De ESTA ENTRADA

Sigue en estas otras:

http://neorrabioso.blogspot.com/2011/02/seis-esloganes-mas-contra-la-ley-sinde.html

http://neorrabioso.blogspot.com/2011/02/doce-esloganes-mas-contra-la-ley-sinde.html

y enlazo con ésta de cuyo texto me apropié para hacerlo manifiesto de la fuente:

http://lafuentesinlugar.blogspot.com/2010/06/manifiesto-defender-la-cultura-de-la.html

(Todas las pancartas realizadas por Batania)

Gracias, Batania, y a todos a los que no he pedido permiso para hacerme con sus eslóganes para ponerlos aquí.

Iparralde ta hegoaldeko iturria (La fuente de norte y sur). El río de agua y roca de Ilkhi.

2011-01-01T17:24:00.004+01:00

Esta entrada está dedicada a reproducir otra de un blog al que he llegado hace poco.

Hace unas semanas me llamó la atención el anuncio de una exposición fotográfica que se celebraba en el Entrelineas bar en Madrid. Dado que vivo en Sevilla me fue imposible asistir a ella. Hace unos pocos días casi accidentalmente descubrí que tenía a su autor, o al menos al blog del autor respectivo a escasos "dos pasos" del mío, literalmente, llegué a a él a través del blog de Batania.

Me adentré en su recorrido a salto de mata llamada por el encuentro de referencias, frases, fotografías que me señalaban a la persona autora del mismo con, al menos, curiosidades parecidas a las mías, por utilizar un término coloquial, pero que creo conceptualmente mejor y más lúcidamente puede definir lo que a algunos nos mueve al adentrarnos por los caminos del logos, de la palabra, del signo. En definitiva de los lenguajes: el referente como signo de un interior/exterior que la mayor parte de las veces resulta inefable, y por lo tato muy difícil de exteriorizar o transmitir.

Podría decir que el disfrute que he experimentado al adentrarme en su visión/lectura ha sido parejo en el tiempo a las campanadas de fin de año. Así que una vez que encontré esta entrada que reproduzco, accidentalmente, aún no me ha dado lugar a conocer del todo el contenido del blog, con permiso de su autor, comprendí que la fuente no podía iniciar el año de mejor forma.

Siempre me ha fascinado el euskera. Nunca, desgraciadamente, he tenido el valor para adentrarme en su conocimiento de una forma más seria y profunda. Con esta entrada, Ilkhi, aparte de como ser creativo hacer todo aquello de lo que yo cada vez desisto más, esto es, explicar el proceso artístico, motiva al desconocedor del idioma con el que trabaja en su obra a, por un lado, no sólo acercarnos más a una lengua que para la mayoría de los hispanoparlantes nos suena casi como ajena, una paradoja intolerable dada la cercanía física, geográfica, en la que nos hallamos situados al menos los que vivimos en España, sino que además pone de relieve, al menos a mí me lo evidencia, con lo cual, y todo tengo que decirlo, especialmente gozo, que los lenguajes verbales, por muy distintos aspectualmente y hasta radicalmente (por procedencia de distintos idiomas madres) puedan parecer, cincelan y moldean nuestros cerebros/mentes conformando una estructura que no hace más que reflejar lo que en esencia somos todos, más allá de que vivamos más al norte o sur de auto o ajenamente impuestos límites lingüísticos/socio/políticos.

Muchas gracias, Ilkhi.

(Reproduzco la entrada intentado no desvirtuar el aspecto original de la misma, ya que, en este caso, considero al mismo particularmente importante. Cuando las cosas se hacen congruentemente hasta el mínimo detalle tiene importancia en su pretensión final, esto es y en este caso, transmitir...de alguna forma, "salir")

U haitza - harribizia

En una mañana quiescente de diciembre de 2009, mientras el manto de nieve era despertado quedamente por los rayos del sol, me dirigía al arroyo Meaques en busca de una piedra para hacer una escultura. Allí estaba, en el lecho del arroyo, una piedra de cuarcita. Era del mismo material que hace miles de años utilizaban nuestros antepasados para su industria lítica.

Empezaba a ver el río que iba a crear con ella. Llevaba tiempo pensando una palabra en euskera: uhaitz, utilizada en los dialectos nororientales del País Vasco con el significado de río. La "opera di natura" estaba ante mí, la "opera di mano" vendría después: mientras cincelaba la piedra, sentía que se fusionaba conmigo, y el espíritu curvaba la materia, haciéndola río (no estaba representando un río, sino siendo uhaitza (el río); la (a) final es el artículo definido.

Vi la referencia del signo: harria (la piedra). A partir de ella veía la expansión semántica del signo. La polisemia de harribizia (la piedra viva) puede significar: piedra preciosa, piedra viva utilizada para construir muros de separación entre terrenos y la construcción de casas; también se las llama harribiziak a las piedras que producen el eco y al mismo eco.

La palabra uhaitz está compuesta de ur (agua) y haitz (roca). He separado las dos palabras u haitza para mostrar la caída de la consonante (r), en su evolución fonética. Esta separación es el cauce espacial del río y su transición temporal. Su segundo componente: haitz (roca) ha ido evolucionando hacia significados abstractos; como en el verbo compuesto: gaitz egin (hacer mal); en los adjetivos: lan gaitza (trabajo difícil), gaitz iturri (fuente resistente, que no se seca), y en los sufijos adverbiales como: edergaitza (demasiado hermoso).

Tenía uhaitza (el río) de agua y roca, y el río de la lengua fluyendo paralelamente, entonces escribía este poema, mientras el río estaba en mí.

Ura zulakaitzatu dot

harriaren barruan

ura denean

haitza denean

hitza denean

argia denean

u haitza denean

nire baitan dagozenean

He cincelado el agua
dentro de la piedra

cuando es agua

cuando es roca

cuando es palabra

cuando es luz

cuando es río

cuando están en mí

(Reproducción de entrada completa publicada el 5 de julio de 2010 U haitza - harribizia, en el blog de su autor Ilkhi Carranza)

Navidad en La fuente

2010-12-19T18:17:00.000+01:00

Claros y amorosos días desea la fuente para todos.

Rafael Alberti

EL BLANCO ALHELÍ

NAVIDAD

1

¡Muchachas, las panderetas!
De abajo yo, por las cuestas,
cantando, hacia el barrio alto.

La Virgen María
llorando, arrecida,
hacia el barrio bajo.

¡Las panderetas, muchachas!

2

- Un portal.
- No lo tenemos.
- Por una noche...
- ¿Quién eres?
- La Virgen.
- ¿La Virgen tú,
tan cubiertita de nieve?
- Sí.

3

La mejor casa, Señora,
la mejor,
si sois la Madre de Dios.

Que tenga la mejor cama,
Señora,
la mejor,
si sois la Madre de Dios.

¡Abran los portales, abran!
Pronto,
por favor,
que está la Madre de Dios!

4

¡Sin dinero, Buen Amor!
¡Y tu padre carpintero!
¿Cómo vivir sin dinero?

- ¡Vendedor,
que se muere mi alba en flor!

¡Sin pañales mi lucero!
¡Y sin manta abrigadora,
temblando tú, Buen Amor!

- ¡Vendedora,
que se muere mi alba en flor!

5

AL Y DEL

En un carrito, tirado
por una mula, al mercado,
San José.

- ¡Arre, mula, eh!

En un carrito, sembrado
de verduras, del mercado,
San José.

- ¡Vuela, mula, eh!

6

EL ÁNGEL CONFITERO

De la gloria, volandero,
baja el ángel confitero.

- ¡Para ti, Virgen María,
y para ti, Carpintero,
toda la confitería!

- ¿Y para mí?
- Para ti,
granitos de ajonjolí.

A la gloria, volandero,
sube el ángel confitero.

7

LA HORTELANA DEL MAR

Descalza, desnuda y muerta,
vengo yo de tanto andar.
¡Soy la hortelana del mar!

Dejé, mi Niño, mi huerta,
para venirte a cantar:

¡Soy la hortelana del mar...
y, mírame, vengo muerta!

8

EL CAZADOR Y EL LEÑADOR

- Y di, ¿qué me traes a mí?

- Un ánsar del río
te traigo yo a ti.
- ¿Y qué eres tú, di?

- Cazador.
- Gracias, cazador.

- Y tú, ¿qué me traes a mí?

- Fuego para el frío
te traigo yo a ti.

- ¿Y qué eres tú, di?

- Leñador.
- Gracias, leñador.

9

EL PLATERO

- A la Virgen, un collar,
y al Niño Dios un anillo.

- Platerillo,
no te los podré pagar.

- ¡Si yo no quiero dinero!

- ¿Y entonces qué?, di.
- Besar
al Niño es lo que yo quiero.

- Besa, sí.

10

EL PESCADOR

Toda la noche pescando
y todo el día remando,
para encontrarte llorando.

No llores tú, Niño mío,
que estos luceros de río,
verdes, te irán consolando.

11

EL ZAPATERO

Zapatitos de esmeralda,
con hebillas de platino.

- ¡Deja esa cuna de avena
y esa almohada de trigo!

Zapatitos de esmeralda,
con lazadas de oro fino.

- ¡Déjala, Amor, y, calzados
tus pies, al cielo conmigo!

Zapatitos de esmeralda,
con hebillas de platino.

12

EL SOMBRERERO

- Para las nieves de enero...
- ¿Qué para las nieves, di?
- Un sombrero.
- ¿Y quién me lo ofrece a mí?
- ¡Quién va a ser! ¡El sombrerero!

13

LOS TRES NOES

Primer no

- Pastor que vas con tus cabras
cantando por los caminos,
¿quieres darme una cabrita
para que juegue mi niño?

- Muy contento se la diera,
si el dueño de mi ganado,
Señora, lo permitiera.

Segundo no

- Aceitunero que estás
vareando los olivos,
¿me das tres aceitunitas
para que juegue mi niño?

- Muy contento se las diera,
si el dueño del olivar,
Señora, lo permitiera.

Tercer no

- Ventero amigo que estás
sentado en tu ventorrillo,
¿quieres darme una cunita
para que duerma mi niño?

- Muy contento se la diera,
si hubiese sitio y el ama,
Señora, lo permitiera.

14

VÍSPERA DE LA HUIDA A EGIPTO

- La albarda mejor de todas
las tuyas, albardonero.

- Carpintero,
¿para qué?

- Mañana te lo diré.
Voy muy lejos...

- La mejor mula de todas
las tuyas, mi buen mulero.

- Carpintero,
¿para qué?

- Mañana te lo diré.
Voy muy lejos...

(Rafael Alberti, El alba del alhelí)

Edición de El alba del alhelí preparada por Robert Marrast para la editorial Castalia (colección Clásicos Castalia, número 48).

Marisa Carbajo, editora y poeta

2010-12-02T22:49:00.001+01:00

Y mi jefa, ;)
Aquí una página donde se puede leer algunos de sus poemas.
Y aquí la editorial que junto con José Luis Muñoz lleva para adelante, Bohodón Ediciones

Título de la fotografía: Editora

Poeta en el Louvre

Muchacha angelical, gentil Victoria,
has de saber que doblas mi estatura
y nuestro affaire implica desmesura
de talla corporal más que notoria.

Y no es pega banal a nuestra historia,
―pues soy voyeur prendido a tu figura―
no sorprender ni un cambio en tu postura
ni actividad normal respiratoria.

Mas vence tu glamour sobre tu inercia,
y un vis à vis quisiera, si se tercia
citarte en un rincón más solitario.

Descarta, mon amour, salir del Louvre;
nieva en París, y a ti sólo te cubre
un leve camisón de mármol pario.

Autora: Marisa Carbajo

Ella no lo sabe aunque mucho hablemos, pero los mejores momentos de la vida de la que suscribe han estado visualmente capitaneados por esa hermosa Niké a la que con tanta donosura y sentido del humor se dirige en su poema.

El 20-N en Libertad con José Zúñiga

2010-11-11T11:17:00.000+01:00

Reproduzco completa la entrada en su blog de mi amigo José Zúñiga porque nadie mejor que él puede explicarlo, como otras cosas no tienen explicación, tal como sucede con el verso del título de esta entrada, porque es un verso aunque parezca hecho al azar de las circunstancias, o tal vez por eso mismo, y de su boca, o su vida sale, por eso mismo es verso, por eso Poesía, porque es verdadera.

Yo daría lo que fuera por ir para poder verlo cantar en directo. Además de buen poeta, cantautor, no se puede pedir más. Afortunados somos.

Hace casi treinta años que dejé de cantar en público. Anuncié mi retirada con un conciertillo celebrado en el Salón Chamartín de mis entretelas. Después vino el silencio, con alguna incursión por boleros y rancheras con mi amigo Jorge del Primor. Cuando la edad es ya desventurada, sin embargo, uno siente el deseo de recoger sus bártulos y largarse a otra parte con su música. En mi caso, volver. Y eso es lo que hice hace casi dos años: recobrar mis poemas, volver a mis canciones. Lo que no tenía previsto, ciertamente, era grabar un disco. Ni cantar en Libertad 8. Pero…

Pero el retorno es duro. Nada queda de aquello que tuvimos; entonces te amenaza la verdad frente a frente: en el rincón de todos los recuerdos sólo vive el amor. Y aún eso es mucho: sólo el cariño vive. Por eso os propongo el 20-N (yo no escogí la fecha) arañar al olvido algún recuerdo. Que mis amigos, los que son, los que fueron, sepan de mí al menos un ratito. Ya lo dijo el poeta Gil de Biedma: Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos, pero al menos nos queda una canción.

El 20-N a las 20:00h en LIBERTAD 8: BESOS Y GATOS

¿Preparados para la catarsis?

(Autor, José Zúñiga)

Los hilos de plata que nos unen (Duende del Sur, un poema de Mayde Molina)

2010-11-04T08:53:00.002+01:00

Desde el norte, desde Barcelona concretamente, me llegó mi propio aire. Leí el poema de mi querida amiga Mayde Molina y me sentí revivir cuando ya las horas de la noche sólo invitaban a mi conciencia, no ya al descanso, sino al hartazgo de lo sinsentido.

La arropo con esta fotografía que tanto significa para mí. Sola como imagen hizo vibrar el hilito de plata el día que la vi por primera vez hace ya muchos años, como si estando fuera, alguien hubiera podido retratar una estancia de mi alma que ni yo misma soy capaz de ver.

Esos hilos invisibles que nos unen, se hacen veedores de nuestras propias sustancia haciendo sonar las campanilllas de lo que se muere, o simplemente se duerme, o simplemente resulta imposible que logremos ver. Despiertan al son de la voz del otro. Es el proceso inverso al de las células espejos que podamos poseer. Pre-ven.

Que no digan nunca que, que yo no lo digo, sin ti, seas quien seas, yo puedo vivir.

Título de la fotografía: Mujer fingiendo que duerme al sol de primavera

Autor : Paco Martínez

Duende del sur

Recuerdo las tardes de bohemia

Los duendes bailando entre las cejas

Los guiños compartidos

Los roces, las presencias,

la humanidad en cada detalle

Los dibujos de manos junto a flores

Y flores junto a estrellas

Lanzar una cometa al aire

Volar detrás de ella

Ser niña, ser viento, ser espuma,

Crecer y crecer y crecer

Correr por una playa y no saciarme nunca de mar

Saltar sobre la prisa de las olas

Saltar y ser ola y un pedazo de mi mar

Recuerdo los ojos guardianes de mi infancia

Los ojos azul lienzo de mi abuela

Su voz de agua de luna, sus lunares

Su olor a flores en el pecho

El paso junto a mi cuerpo

Dejando siempre su esencia flotando en el aire

Su abrazo tierno y dulce como los astros

Como una tempestad de soles recién amanecidos

Las flores del almendro

Los olivares

Desnudos de tiempo

y de avatares

El ruido del silencio en las horas de la siesta

Las gotas de la lluvia cuando caía

la "lluvia milagro" en Andalucía

Rociando el sentimiento y los pasos

Y los surcos del camino tan hambrientos de lluvia

El Sol perpetuo en duermevela, ahora infierno, ahora gloria

Ahora pecado y bendición cayendo sobre la tierra

Las flores, los balcones, las celosías

El olor a los jazmines rompiendo la calma

más desnuda y alma de aire de la tarde

Las mocitas con sus flores en el pelo

Sus manos temblando en el desvelo

El corazón en un brinco

en un sin aliento

…Como yo cuando te decía:

Hoy mi novio me va a llevar al baile

¡Abuela, qué no se entere madre, abuela!

¡Qué no se entere, no vaya a ser qué no me deje!

Abuela y qué me pongo y qué me pongo

Qué no se me vea mucho casi nada

Qué sólo él me vea

Qué el corazón me canta y me arde y me baila

Qué la voz me tiembla

Y las piernas me andan solas

Y los besos se me escapan

Y las manos se me van a la cintura

Y dice mi madre que no tengo edad

Que tengo que ser buena y estudiar

Que me olvide de amores por un tiempo

Pero cómo olvidarme de su risa

De su andar y temblar toda la tierra

De sus besos y casi marearme…

Ay abuela, que corra el tiempo como el rayo

Que yo no quiero seguir siendo mocita

Que quiero ser mujer ya de una vez

Y bailar para él y vestirme para él

Para que nadie me diga

Qué se me ve, qué se me ve

Qué se me ve el brillo del querer

Y los besos hechiceros

Como dos luceros

flotando desnudos

sobre el pecho

Mayde Molina

Y al leerlo, me provocó este poema, y entonces ya dormí con sentido del natural cansancio del día

Mujer de aire

Como yo lo vivo, no atino al olvido ni al recuerdo.
Como yo lo vivo, soy un puro desatino.
Como yo me duermo en mis libres noches,
en mis suelos tibios,
en los pretiles de estos aires,
yo lo sueño.
Y así llega que contigo, mujer de aire.
mi alma se solaza en lo propio que yo soy.
Y, entonces, me vivo.

Sofía Serra

Dar Candela

2010-11-01T22:34:00.005+01:00

Todas aquellas personas que me hayan leído en alguna ocasión conoce de mi particular aversión hacia cualquier tipo de discriminación positiva referida al hecho del género, sobre todo, en cuanto a actividades artísticas. No por nada, o sólo por mucho, cuestión de vanidad y competitividad. Hace escasos días "padecí" un cruce de correos con una editorial que promueve un premio de poesía, perfectamente conocido por todos, reservado (ésta es la cuestión) a poetas de sexo femenino, y que por discreción y por favorecer convivencia natural no reproduzco, aunque su contenido podría transcribir perfectamente los motivos que me impulsan siempre a no adscribirme a ningún tipo de colectivo, grupo, movimiento, iniciativa o cualesquiera sinfines de etcéteras que adoptan la circunstancia del hecho femenino como RECLAMO (ésta es también la otra cuestión). Pienso que el arte no tiene género, como no lo tiene la inteligencia o la sensibilidad, o la perceptividad, o la capacidad para emocionarse o para relacionarse con sus congéneres; que sí, y, evidentemente, según qué sexo intervenga, los mecanismos podrán ser muy puntualmente distintos (a ver quién es el guapo/a que se atreve a discernirlos, no por falta de valor, sino de tiempo natural de vida, unos 70 años que nos tienen endosados), porque hijos somos de nuestra cultura, y por tanto, el resultado. Pero esas caracterizaciones puntuales en nada tienen que ver con lo que me mueve siempre en lo que se refiere al ser humano. Las potencialidades, es decir aquéllas que he nombrado como capacidades, son las mismas. Cada persona según asunción de su sexo, y tantísimas y variopintas otras circunstancias sociales, culturales económicas y personales, tendrá que generar y filtrar según sus gónadas y otros condicionamientos, pero el hecho intelectivo y artístico existirá más allá del hecho puntual, y accidental, del género en sí.

Por eso simplemente nunca consiguen, quienes lo pretenden, lograr que, por el hecho de ser mujer con más o menos inquietudes intelecto-creativas, me una a lo que sea que nazca etiquetado, circunscrito, en definitiva, limitado, bajo y por esas premisas.

Pero Candela es otra cosa. A mí Candela me ha tocado el alma. Nadie me ha pedido nada, ni Ada Menéndez, que estrena poemario ahora en esta colección, ni precisamente me siento obligada con ella pues la aprecio mucho, ni por supuesto la editorial Amargord que es la editorial que la promueve y que de nada conoce a esta que suscribe.

Lo que me mueve de Candela es :

- En primer lugar, su nombre. Simplemente me llamó. He encendido miles de candelas en el campo, y fotgrafiado algunas decenas. Ninguna de ambas actividades resulta demasiado difícil... ni fácil.

- En segundo lugar, sus esas cuatro primeras portadas. Denotan buen gusto, congruencia, y, un cierto regusto que me dejan a mundo cálido-clásico, Entreterras (como se titula uno de mis poemarios) o mediterráneo que no puedo, ni quiero soslayar.

- En tercer lugar, el impulso generado por una mujer a la que tampoco conozco de nada salvo por dos correos algo confusos que hemos intercambiado entre ayer y hoy.

Esta persona es Rebeca Álvarez Casal del Rey.

Aquí dejo entrada en su blog a la presentación de la colección

http://lanochedeperfil.blogspot.com/2010/11/presentacion-de-candela-la-nueva.html

Hay algo que pocas personas dicen (yo no lo he leído nunca, aunque no descarto la posibilidad perfectamente factible de que efectivamente pueda suceder): Una editorial debe saber asumir riesgos haciendo su trabajo lo más concienciada-mente posible. Tiene que saber jugar en el mercado, tiene que saber velar por sus autores, tiene que saber HACER su trabajo, esto es, elegir, arropar, proyectar, difundir... En definitiva, editar lo que sea que entre sus neuronas editoriales aparezca como posibilidad de enriquecimiento de una sociedad a la que, nunca debe olvidarse, sus libros van dirigidos. El cliente de una editorial hasta hace poco era el lector. Hoy en día parece serlo el autor (ésa es la cuestión que hace que parezca que caminemos sobre tierras movedizas). No sé quién es el cliente de Amargord en su política empresarial. No la conozco, salvo por su nombre, nunca he enviado mis poemarios ( ni, ya, a partir de este post, considero éticamente asumible por mi parte enviarlos) ni hablado de ella con nadie. Pero sí sé que un lector, yo soy lectora, encontrará sentido en la idea de una colección destinada a "sacar", extraer, desvelar, calentar, dar candela, a nuevos nombres de la poesía hecha por personas de sexo femenino.

Las formas son tan importantes en este nuestro mundo como el contenido. Yo apuesto por el segundo a la par que por el primero, sin distinción particular ni exclusiva. No hay obra si ambas no se saben conjugar. En Candela me conmocionó la congruencia que delatan sus portadas con lo que se supone, y el post en el blog de Rebeca así atestigua, la colección pretende. Yo apuesto por acercarme a ella como lectora.

Aquí dejo el cartel de su presentación.

Después habrá que leer la poesía de sus autoras. Ésa es otra cuestión. Pero para adentrarse en ellas, antes habrá que adquirir los libros.

La editorial, y concretamente su colección dirigida por Rebeca, nos lo pone en bandeja.

Presentación en Madrid de La presencia por la ausencia. Días 28 y 29 de Octubre.

2010-10-28T07:36:00.000+02:00

Gracias a tod@s los que me habéis ayudado a llegar hasta aquí. Disculpad que no pueda nombraros uno a uno; Internet se queda pequeña para alojar todos vuestros nombres.
En especial se las doy a los poetas y amigos Eva Márquez, Ada Menéndez, Aarón García Peña , Santiago Tena y José Zúñiga, que me acompañarán.

Hoy, día 28 en

Y mañana día 29 en

Gracias en particular a Ada Menéndez por invitarme a formar parte de su ciclo poético Heterogené@s

Cartel realizado por Danilac

Aarón García Peña

2010-10-23T14:10:00.000+02:00

Cuando lo conocí, allá por los abriles de este año de 2010, me cautivó su potencia de mente clara y directa, sonreí en complicidad con su magisterio enojado ante la concurrencia y aplaudí entusiasmada, con los vellos de punta, ante un español, poeta, hombre de su tiempo encarnado en la figura apuesta y varonil de un muchacho, para mis años, muchacho, que demostraba poseer ante mis ojos las virtudes que anhelo encontrar siempre en el hombre de letras comprometido con su mundo.

Después lo convertí en gorrión que portaba en sus alas la paloma del espíritu santo; y su verbo se hizo carne, cuando, al enviarle su fotografía, sin que relación personal se hubiera establecido entre ambos, respondió tan afectivamente que simple y llanamente volvió a cautivarme, esta vez por descubrir bajo esa aureola que para mí representa la posesión de inteligencia y claridad expositiva ante sus coetáneos, un corazón como un mundo de grande.

Tras estos dos descubrimientos pude acceder al encuentro por fin con su poesía a causa de su generosidad al enviarme dos de sus libros de poemas, “Cuidado mancha” y “Dios y sus cómplices”. Los leí del tirón, y mudé, quiero decir, enmudecí.

Todo encajó.

Y aún sigo sin palabras.

Y todo sigue encajando.

Y aún continuo igual de muda.

Aarón es el mejor poeta que he conocido en los últimos tiempos. Sé de lo que hablo, pero no voy a argumentarlo. El papel que elegí para mí en esta fuente no es el de crítica.

Sólo deseo exponer al hilo de la lectura de su poesía que admiro por encima de todo la inteligencia, la sensibilidad y el compromiso humano, y que si alguien consigue hacer inmanente a través del poema y del verso esas realidades que consustancian su espíritu, entonces ante mis ojos aparece el gran poeta. Como me ha sucedido con Aarón.

No sé qué dirá el tiempo, pero ojalá estuviera para verlo dentro de 10, 30, 50, 100 años, historiadora soy, su nombre referido como uno de los grandes de estos nuestros y extraños tiempos.

Llevo meses deseando hacer esta entrada, pero me lo impedía el hecho de tener que atreverme a encerrar en cuatro palabras a modo de reseña muy-muy personal como las que dejo en esta fuente lo que la grandeza moral, espiritual y poética de mi querido amigo Aarón comporta. Sólo es que de pronto he tenido la sensación, desde anoche, de que se me acaba el tiempo. Siento sobrevenir esa urgencia que no sé de dónde llega. No quería, no debo esperar más para hablar de Aarón aquí, en la fuente.

A él le debo además haber podido cerrar un poemario en el que entonces me hallaba inmiscuida, con el poema que, inspirado en la fotografía de su retrato, escribí, titulado “Pecado original”.

De Maria Magdalena junta sus labios (Dios y sus cómplices) Autor: Aarón García Peña

III

Nos autocomplacemos por complejo

como lo hace un mal libro todo el año.

Es mi sangre en tu sangre lo que extraño.

es por vergüenza que no me dejo

crecer la excitación y la despejo

hasta saciarme. Poco apaño

es mi belleza, apenas si te araño

el miedo a ser muy joven o muy viejo.

Consolamos la tierra con la espalda

como muerto que descansa entre dos fosas.

Soy el placer que sobre ti se salda

y cuanto ofrezco de mí misma: rosas

en celo con el mar entre la falda,

nunca una más -sabed- de sus esposas.

(Aarón García Peña)

Las ausencias no son hueras (presentación de la novela "La huella de las ausencias", de Miriam Palma Ceballos)

2010-10-21T17:01:00.005+02:00

A la autora de la novela que es protagonista de esta entrada, Miriam Palma, la conocí hace escasamente una semana a través de facebook. La palabra "ausencia", plural o singular es lo de menos, presente en los títulos de su novela y mi poemario nos hizo coincidir. Al cabo de los breves correos de charla me encontré con la agradable sorpresa de que vivíamos en la misma ciudad y para colmo por la misma zona.

Hoy voy a asistir a la presentación de su novela, y desde luego adquiriré un ejemplar. Por lo poco que hablamos, mucho me transmitió sin ella pretenderlo, y algo me dice que estoy ante un tesoro de esos que una no debe dejar escapar.

Y de camino podré ver en persona el rostro de una buena escritora.

El acto se celebra hoy en Sevilla, calle Laraña, centro cultural Cajasol, a las 8.30.

Aquí dejo la portada del libro y un enlace para descargar un pdf sobre entrevista a la autora

Entrevista

Reproduzco el dossier de la misma editorial:

Miriam Palma Ceballos,

La huella de las ausencias. Un relato sobre Walada

Córdoba: Ediciones El Almendro, 2010.

La huella de las ausencias ofrece el relato en primera persona de la vida de la poeta andalusí Walada. Esta célebre y controvertida mujer de estirpe omeya fue la única hija de Muhammad III al-Mustafki, el que fuera décimo primer califa cordobés, un hombre denostado por muchos de sus contemporáneos y que ha salido igualmente malparado en el juicio que la historia ha hecho de él.

Walada vivió el esplendor cultural y la decadencia política del siglo XI. A través de la voz de este personaje, la ficción se adentra en algunos de los encuentros, vivencias y acontecimientos más significativos que configuraron su carácter y su historia. Se sumerge en los más íntimos recovecos de su alma en un intento de ahondar en la complejidad humana y artística de una figura femenina que ha sido profusamente mitificada a lo largo de los siglos, fundamentalmente por la relación amorosa que mantuvo con el célebre poeta cordobés Ibn Zaydún.

El discurso literario va indagando en cómo se vería su época a través de sus propios ojos y en cómo se vería ella a sí misma, en cuáles serían los pensamientos y los sentimientos de esa mujer de la que nos ha llegado una imagen de persona culta, inquieta, inteligente, independiente, rebelde, de fuerte carácter y temperamento. En el tejido narrativo se imbrican reflexiones sobre la memoria y el olvido, los procesos de duelo, el amor, la diferencia sexual y la escritura.

Las ilustraciones que contiene el libro proceden del pintor Antonio Hermán Zurita. Serie: Movimientos de búsqueda (2008-2009).

La autora, Miriam Palma Ceballos, es profesora titular del departamento de Filología Alemana de la Universidad de Sevilla, donde imparte clases de literatura. Su investigación se centra en la literatura alemana contemporánea, fundamentalmente, aunque no de modo exclusivo, en la escritura femenina y en la de autores que escriben en lengua alemana, pero que proceden de otros ámbitos culturales. Ha publicado estudios sobre Irmtraud Morgner, Christa Wolf, Monika Maron, W. J. Sebald, Gabriele Stötzer, Yoko Tawada y Rafik Shami, . También es traductora y poeta. Como traductora es responsable, entre otras, de la traducción de Das Bad, una novela de la escritora japonesa Yoko Tawada. Algunos de sus poemas han ido apareciendo en algunas antologías. Las más recientes has sido las participaciones en la antología Desamor (revista Groenlandia) y en la antología Enredados, en la editorial Umsaloua, en el año 2010.

Y Ulises Vuelve...

2010-10-14T10:54:00.002+02:00

...envoltando tonos y agarramando narices.

Hoy, Ángel Muñoz (Voltios) hará de Ulises un diablo rojo,

en Los Diablos Azules (21.00 horas)

(más sobre el libro y su autor en esta misma fuente)

"Un" Ángel trae el mar de Ulises a la fuente (presentación del libro de Ángel Muñoz)

2010-09-30T01:08:00.004+02:00

Ángel Muñoz, presenta este mismo sábado en Madrid su libro de poemas "Como Ulises en una cacharrería".

Llegó a mis manos un poco antes de que se publicara, circunstancias accidentales de la vida. Cualqueira que conozca su poesía y la mía sabe que ambas son formalmente tan distintas como la noche y el día...ay, pero lo que no sabemos, la mayoría de las veces, todos, es que noche y día no son más que el patrimonio común de este tiempo en planeta puesto en medida y nombre para poder organizarnos en medio del caos que aprentemente conformamos. Pero como la poesía hecha de verdad tal como Ángel la hace, va a la esencia de las cosas, a nadie puede extrañar lo que me pasó el otro día al intentar, en conversacion familiar, hablar de este poema de su libro que acababa de volver a releer. Y no lo diré, no, tú no lo dirás, ni ellos, mi abuela lo supo, su té y su torta de aceite Inés Rosales, y mis cualesquiera sentimientos de culpabilidad que desarrollamos esas tantas veces por mor del amor en nombre del cual alguna que otra vez optamos por ¿mentir?. La mentira es otra cosa. Tras leer el poema sé que Ángel y no sólo Ángel, sino yo también, todos, nos comemos las miles de galletas que nos dio su abuela.

Si un hombre con 33 años es capaz de ser fiel a sus emociones, es decir, asumirlas y expresarlas sin tapujos, como en este caso mediante la poesía hace Ángel Muñoz, tiene más de media vida solucionada, al menos la mental y emocional, que como sabemos es la fundamental en este nuestro..."primer mundo" dicen.

Y los que tenemos la fortuna de leerlo a él también.

Ésa es la grandeza de la Poesía, y eso es lo que Ángel logra con este su Ulises como en una cacharrería, que parafraseo su título, porque no es más, ni menos, que un sincero, limpio y honesto viaje de vuelta a "eso" de lo que en realidad nunca debemos ni podemos desprendernos, nuestro auténtico yo, ese paraíso imperdible, sin trampa ni cartón, sin disfraces ni suspicaces cobardías.

Muchas gracias, Ángel. Y feliz presentación

Autor: Ángel Muñoz

mentiras piadosas

acabo de llegar
a mi casa
con una bolsa
blanca
de plástico
cargada de galletas
de esas que ponen
de aperitivo
con el café
y que pocos
por no decir nadie
se la toman

son las que mi abuela
recoge
con cariño
y mucho esmero
de su poleo
todas las mañanas
en la cafetería

y las guarda
como un preciado tesoro
para dármelas
de veinte en veinte
o de treinta en treinta

lo hace
de corazón
creyendo que me gustan
y yo le miento
diciéndole
que en mi casa
con mi poleo
no es otra cosa lo que tomo

y todo lo hago
para que no se sienta peor
de lo que ya está

aunque luego sea yo
el que se encuentre
como un miserable
delante del cubo de basura
despidiendo
con la mirada

a las galletas

Autor: Ángel Muñoz

Como dos gotas de agua

2010-09-16T23:01:00.000+02:00

Autor de la fotografía: Paco Martínez

GOTA

Gota, gota, gota. Gota luz de alba,/
gota sol de lluvia,/
liviandad sobre los mares de las yerbas doradas./
Gota de dios, o de almíbar,/
alma de agua,/
canto de aquellas ortigas tan fértiles/
como la propia mano hablando./

Gota de miel y de vida,/
humedal de la sinrazón/
y de la hojarasca gris de oro,/
mármol del otoño,/
trabalenguas en sonido ajeno para un tacto,/
metal de amor y acero de mi estructura,/
azul en paz y soledad de calor de alma, de luz, de rocío...

Gota el alma/
hasta gota en las horas ahogadas,/
gota izada al rojo son del pulso de las arterias/
hasta gota de agua blanca, fresca, limpia, nueva./

Gota de estos humedales./
Al fin gota en el aire, no en mis ojos,/
al fin gota de levedad en el oneroso cerebro de este alma ahuyentada./

(Sofía Serra, Noviembre 2002)

Canto con cuatro luceros (Por una calle en Madrid para Hilario Camacho)

2010-08-30T16:57:00.004+02:00

Volar es para pájaros. Nombrar para el hombre. Sirva este canto a dos manos, o cuatro luceros, o seis oídos y muchas voces para recordar el canto que a muchos nos hizo y continúa haciendo, el canto de Hilario Camacho. Aliento desde aquí a todos a unirnos a una bonita, necesaria y justa reivindicación por su memoria. A iniciativa de mi amigo Pedro M. Martínez Corada, director de la revista Almiar, se ha creado un blog con el fin de recabar el número suficiente de firmas que permita solicitar al ayuntamiento de Madrid que una de las calles de la ciudad lleve el nombre del querido cantautor.

Ésta es la dirección:

http://www.hilariocamacho.blogspot.com/

Sólo hay que entrar y firmar.
Gracias, Pedro, por la iniciativa.
Gracias, Paco, por tu fotografía y por el magnífico audio.

Canto a dos manos y con dos luceros

Título de la fotografía: Free Fly IV

Autor: Paco Martínez

Canto a dos voces

Corazón, quedo y mudo en tu silencio./
Corazón, aprietas con tus manos la suerte de este gemido./
Corazón, yo no te hago caso omiso: al alba te alivié./

Corazón, tu tierra, mi tierra, no tiene plumas./
No despedazaron sobre ella las aves blancas,/
ni entorpecieron el sereno abandono de la sal en sus fauces./
Tu tierra, mi tierra, canta por sí misma/
sobre piedras y fósiles fantasmas/
que logramos hacer vivir henchidos/
de aire, sustancia y carne./
Tu tierra, mi tierra, junta soles verdes/
sobre la faz tornasolada de la colina reseca,/
la casa sobre la espalda, al peso de los riñones./
el toro en bisiesto año,/
la amargura del oro líquido, la lluvia bajo la cueva abrigada,/
azul de nuevo,/
tan henchida de luz… tu stop, corazón./
Tu tierra, mi tierra clama tiempo, clama ocaso,/
clama por tus huellas más hondas, ésas que al son del canto/
que nos une se moldean como barro del que bebemos,/
uno en dos,/
tus ojos, mis azules, corazón./

Y esta bella paloma que de la nada parece haber nacido,/
tal vez de la suerte, canto que me hace:/
tu santo y seña./
No somos aves, no somos duendes./
Al despojarnos del miedo -¿qué es la muerte sino un desnudo?-,/
sólo nos queda el nombre./
Corazón, desde esta garganta y la tuya te expandes,/
se unen estas proclamas sobre el orbe dicho quieto y al unísono,/
cantándose mutuamente, juntos no/
seremos uno, sino dos, que es mayor número./

Sofía Serra, Agosto 2010